Devaneios de Um Louco

Dúvidas

2012-01-13T06:45:00.002Z

Acabei por ficar com uma mulher lindíssima e interessante, fisicamente magnífica e intelectualmente evoluída (incomparavelmente mais madura nas ideias do que qualquer outra mulher que tenha tido), o que durante bastante tempo me deixou tranquilo e satisfeito. Durante meses não senti vontade de pensar noutras mulheres nem de escrever e desabafar. Mas bastaram pequenas quezílias para as dúvidas assolarem. Ela ama-me incondicionalmente, ou pelo menos assim o diz, e quer ficar comigo para sempre. Eu vou-me deixando andar, mas quando a coisa entra na rotina, volto a pôr tudo em questão.
O desassossego voltou a abalar os pilares do conformismo, e subitamente voltei a desejar outras mulheres. efectivamente, e a fazer viagens ao passado. Primeiro foi Lurdes. É mais alta do que eu, e infinitamente bela. Parece ter tudo o que eu gostaria numa mulher, mas é um pouco superficial. Contudo, conheço-a há anos e é um desejo antigo. Após a minha saída de cena pareceu ressentir-se e procurar reaproximação. Mas, depois de ter caído na categoria de amigo, o meu interesse por ela esmoreceu. E a sua beleza intimida-me. Nem com as idas ao ginásio me consigo sentir ao nível dela. Mas se soubesse que conseguia, não sei se não arriscaria tudo. Andamos há semanas para tomar um café, porque a actual não quer que eu saia com outras. Mas Lurdes é especial, e as saudades batem. Basta ficar a coisa um pouco tremida para eu me lembrar dela, e do que ficou mal esclarecido.
Depois há a eterna Lúcia. Não há uma única mulher no mundo que me tenha atraído tanto como Lúcia. Foi o melhor sexo e intimidade que já tive com uma mulher até hoje e esse desejo de completude com a outra parte continua insatisfeito, já que nunca voltei a atingir o nível que tinha atingido com ela. Lúcia é a minha metade da laranja, e ainda hoje não há uma semana que eu não pense nela. Contudo é um sentimento ambíguo. Tanto me apetece ir tomar um café ao J&P para ver se a encontro, como logo de seguida me lembro que foi ela que optou por outro e que deitou tudo a perder, e isso dá-me um ódio imenso.Inúmeras vezes dou por mim à procura da página dela no FB ou do nome dela na internet, ou de algo que me faça sentir que ela existe...
E esta actual, merecia ser trocada ou traída, ela que se dedica inteiramente a mim com total empenho e paixão? É óbvio que não! Resistiria eu ao apelo de um desejo fortíssimo sedimentado ao longo destes anos? Não sei...
Entretanto, na minha cabeça vou imaginando realidades paralelas, consciente de que no final continuará tudo na mesma...
Sou feliz? Penso que não. Seria com alguma das outras? Dificilmente.
Seria com outra perdida num passado tão distante e improvável? Impossível saber...

Saudade

2011-10-22T08:52:00.001+01:00

Nunca admitimos as saudades que temos. Mas eu admito que as tenho. E que são tantas... E quem as sente também sabe o que eu sinto...

O passado já é passado

2011-08-15T07:00:00.004+01:00

Gosto da mulher que tenho ao meu lado. Satisfaz-me, por momentos sinto-me feliz.
Acho agora que é normal fazer retrospectivas, quando estamos perante cruzamentos, momentos de decisão. O medo, leva-nos a voltar atrás, para ver o que falhou nas histórias anteriores. Não queremos falhar. E depois é normal que venha a nostalgia, não uma nostalgia de querer voltar atrás a todo o custo imediatamente e reparar o que tinha corrido mal, mas uma nostalgia do que havia antes de terem começado a correr mal e que nunca mais vai voltar a ser igual. Quando sabemos que é impossível voltar atrás, apercebemo-nos de que o passado já não faz mais sentido, e que nunca mais irá voltar a existir nas nossas vidas e que a única novidade que ns surpreende como a uma criança é o carácter finito das oportunidades, do mar imenso de universos paralelos que se vai tornando cada vez menos denso, cada vez mais objectivo. Isso primeiro custa a entranhar e o nosso inconsciente rebela-se, projecta-nos em sonhos os caminhos que se vão fechando com as nossas decisões. Desobedece-nos egoisticamente em desespero de causa, cada vez mais consciente que as janelas se vão fechando e que vamos ficando cada vez mais cativos do futuro, que é o que nos mete verdadeiramente medo...
Eu gosto desta mulher que diz gostar de mim. Mas tenho muito medo do dia de amanhã. Tenho medo de mim próprio e tenho medo dela. Estou muito preocupado com toda a incerteza associada ao futuro...

E não é só no amor. Vivemos um pesadelo a nível planetário, todos os seres humanos desesperam diariamente porque não sabem onde vão arranjar dinheiro para continuar a conseguir viver no dia de amanhã... Estamos entregues a quem não quer que tenhamos uma vida feliz... Cabe-nos a nós, enquanto pudermos, libertarmo-nos das regras do jogo capitalista pelo menos no amor...

Mulheres da minha vida

2011-08-05T17:56:00.007+01:00

Penso em todas as mulheres que tive ao longo da minha vida, e penso qual delas terá sido a mais importante, e com qual delas gostaria de estar agora e ganhar juízo se a vida me tivesse corrido bem.

Mas depois penso: se nunca se arriscou tudo e se nunca se acreditou verdadeiramente é porque nunca realmente gostaram de mim. Então só me resta tentar encontrar alguém que na hora de optar entre mim e outro, acredite e opte sempre por mim.

Sonho de exs

2011-08-05T17:46:00.005+01:00

Estava eu num retiro qualquer do tipo um hotel. Há uma mulher muito atraente que me seduz. Sem palavras, vamos para um dos quartos, mas nenhum era fechado, todos eram descobertos de um dos lados, tendo apenas cortinas. Uma amiga, S, descobre-nos e tenta fechar as cortinas. Eu, depois disto, já nem tinha vontade e sentia-me culpado, pelo que não consegui continuar ali. Depois estava já noutro quarto de hotel com B, era hora de jantar e eu deitava fora no lixo grão esmagado em pasta. Preparava-me para sair e comprar uma lata de grão, pedindo desculpa a B por deitar fora a sua comida. A mulher com quem tinha ido antes também estava naquela divisão, bem como xing, F, e a pessoa que mais odeio no mundo, A, que saiu imediatamente.
De repente saio e entro numa casa onde há uma espécie de festa popular. Estão as mesmas pessoas, só que entretanto chega V, a minha primeira namorada dos meus 17, 18 anos, hoje casada. Não consigo deixar de me cruzar com ela e a sua presença incomoda-me.
Saio dessa sala mais tarde, e estou a ver o meu mail, quando me deparo com um mail da italiana a dizer que está na cidade e a convidar-me para uma festa na casa onde eu morara antes. Profiro os mais breves e mais ofensivos impropérios possíveis, e volto para o hotel. Entretanto acordei.

Resignação

2011-07-31T20:09:00.003+01:00

De certa forma estou bem, estou feliz. Resignado. Tenho uma cena com uma mulher bonita e inteligente em quem confio minimamente. Mas não consigo deixar de pensar nas que correram mal. E de desejar maliciosamente que essas pessoas não me esqueçam nunca e recordem para sempre a merda que fizeram. E depois disto fico sem vontade nenhuma de ser egoísta e de lixar esta mulher. Até porque a minha consciência não o permite. Mas não consigo deixar de imaginar como seria se conseguisse ter tido com as anteriores o que tenho com esta. Se calhar não era simplesmente possível.

Lúcia

2011-07-31T19:59:00.003+01:00

Hoje sonhei com Lúcia, apesar de ter outra mulher a dormir ao meu lado.

Eu acordava e tinha Lúcia deitada a meu lado, nua e bronzeada. Eu levantava-me e chegava à casa de banho, mas não havia sanita e a casa de banho não tinha tecto e estava algo destruída. Então eu ia falar com B, colega e companheiro da casa onde morei antes, que me contou ter desmontado a sanita para "não se estragar". Eu argumentei que não se estragava, que era necessária e para me dizer onde estava que eu ia montá-la. Fui então buscá-la em peças ao sotão da casa dos meus pais, e é curioso que a sanita estava constituída em partes e não numa peça única. Tive então bastantes dificuldades para a conseguir montar no sítio, na casa de banho do último piso, ao fundo do corredor, porque Lúcia precisava de a utilizar.

É justo

2011-07-31T18:29:00.003+01:00

Há que ser justo. A cota não é realmente cota, tem mais três anos do que eu e conserva a sua beleza acima da média intacta. Basta dizer que já tinha reparado nela como uma das mulheres mais bonitas que vejo na noite. Depois os equívocos. Ela não fodeu com mais ninguém, eu sou um bocado paranóico. Pelo contrário, não há grandes hipocrisias, é jogo aberto porque ela é tão ciumenta como eu. Depois há o sexo, e aqui ela faz toda a diferença. Basta dizer que consegue retirar o melhor de mim. Não basta. É preciso dizer que passamos dias e horas sempre a foder, como orgasmos de parte a parte facilmente sincronizados e desejo mútuo. E ela mexe-se muitíssimo bem. É justo dizê-lo...

Gonna leave her

2011-06-24T05:16:00.003+01:00

Estou farto da velha, da cota, daquela psicótica de merda. Eu não gosto dela, não lhe acho qualidades nenhumas, e a gaja é uma peixeira.

Além disso embaraça-me publicamente, está-me sempre a agarrar e a dar barraca.

E assim fico a ver passar as que me interessam ao lado

Agora suspeito que fodeu com outro, tenho a desculpa perfeita.

A única coisa que tem de bom é que é uma máquina a foder...

Conclusão Final

2011-06-17T06:37:00.005+01:00

Dou a volta toda e fico sem nada, chego de mãos vazias. Esfumada a idealização da mulher perfeita, é tempo de sentar, pensar um bocado e lamber as feridas.

Sobra uma pergunta. De todas as que conheço, neste momento, há alguma que me faça ter esperanças, ou alguma que eu sonhasse ter? A resposta é um redondo não.

De todas as que tive até hoje, há alguma que me tenha marcado de forma profunda?
Alguma que eu lamente ter perdido?
Alguma que eu se pudesse voltar a ter, queria mesmo para amar a sério?
Há.

Está definitivamente perdida?
Está.

So lonely

2011-06-13T03:38:00.000+01:00

Dilemas

2011-06-13T01:33:00.001+01:00

Fico sempre à a espera de quem não chega, mas se chega, nem dou conta, porque estou ocupado com quem não interessa...

Infelicidade

2011-05-30T04:11:00.006+01:00

Sou infeliz, sou profundamente infeliz.

Tenho duas mulheres "interessadas" em mim, sendo que uma tem 32 anos e tenho tido sexo regularmente com ela ao fim de semana - sempre bêbados, no final da noite - e a outra 25, embora só tenha ido uma vez com ela, mas temos falado e foi muito bom.

Contudo, e apesar de ambas serem muito bonitas e inteligentes, extraordinariamente acima da média, no final eu andava ainda mais triste porque nenhuma me satisfaz verdadeiramente.

Tanto foi o álcool, impulsionado pela tristeza e o desejo de não pensar, que tive um grave acidente, do qual só resultaram danos materiais. Nessa altura só pensava que esta vida não me levava a lado nenhum: quero encontrar uma mulher fantástica que possa amar e quero ter um filho.

Mas os meus danos emocionais são graves. Não consigo tirar prazer da vida, não consigo encontrar uma mulher com quem me sinta feliz...

Afastei-me das duas e voltei a vir para casa sozinho, por opção.
Parece estranho, até a mim...

Sou infeliz, mas prefiro a solidão do que desperdiçar tempo com enganos...
O tempo escasseia.
Já não me posso dar ao luxo de cometer erros de casting.
O sexo já não significa nada para mim, senão uma perda de tempo precioso.
O que importa mesmo é encontrar a futura mãe dos meus filhos.
Tudo o que me possa desviar desse objectivo é um engano que se paga caro...

Desolação

2011-04-26T05:21:00.006+01:00

Fui ao Porto, com Maradona e mais duas babes, uma paixão dele que não ata nem desata, e a outra uma menina certinha bem bonitinha, ver um DJ set de um músico famoso. Todas as mulheres naquela pista me pareciam distantes, frias, lésbicas. À minha frente, o picanso entre ele e a babe, mais dois putos que apareceram e que pareciam não ver uma mulher há 20 anos, e a outra babe com um puto qualquer que lá foi ter. Assim que este último puto saia da pista, os outros dois agarravam a miúda e apalpavam-na toda. Eu não compreendia como ela não enxotava aqueles dois desinteressantes imbecis. É psicologia social, sempre se aprende observando.

Aquela viagem de regresso parecia um pesadelo, e eu parecia um nómada num longo deserto interminável. Ao fundo ouvia as cantadas foleiras daqueles putos, um deles um verdadeiro anormal a quem me apetecia estrangular o pescoço. Há pessoas que têm o intestino grosso ligado ao cérebro.

No dia seguinte aquela terrível ressaca, só me apetecia mandar um mail a Patrícia, que afinal descobri não ter namorado, para tomar um café a pretexto de trabalho. Parece ser a única mulher capaz de me entusiasmar, a única capaz de me fazer querer pensar em assentar e ter filhos.

Regressei à cidade e voltei a emborrachar-me até não haver amanhã. No final da noite encontrei Susana, uma mulher dois anos mais velha, de sardas, e com um corpo fulgorante, que já tinha "comido" na discoteca, e que consegui finalizar no sábado, trazendo-a para casa, e fodendo totalmente bêbados e a cair para o lado. Ela quer qualquer coisa mais séria, mas eu não quero mais do que sexo, e tal é o medo que no dia seguinte não quis repetir, apesar de me ter embebedado e de a ter encontrado.

Só consigo pensar em Patrícia, e em como ela seria a mulher ideal para construir uma vida.

Quinta-feira à noite

2011-03-10T23:16:00.006Z

Saí na quinta com uma colega de trabalho por quem ando meio apanhado e que me parece corresponder (aqui há dias sonhei que ela estava sentada em cima de mim enquanto a penetrava), mas ela foi embora com uma amiga viciosa e não quis ficar para sair à noite. Mandou msg a um amigo a quem ia dar boleia para a terrinha, de fim-de-semana. Uma outra colega em comum, que desconfio que espera algo de mim, apesar de ela não me atrair, mandou msg à primeira a perguntar se realmente tinha saído comigo, ciumenta, quando estava farta de saber que sim (tinhamos combinado à frente dela). Eu nem era para sair de todo, mas haviam cortado a luz em casa, por falta de pagamento, há uma semana. Acabei por encontrar o M, um amigo, com quem fomos beber uns copos. Lá encontrei umas alemãs, a quem me abracei e bati uns couros, tentando-me aproveitar. Fui para a discoteca e atirei-me a um rapariga tão boa e grossa, que me dava uma tesão inacreditável, com um corpo que me fazia lembrar o de Lúcia. No final da noite, em que nos roçámos por duas horas, foi embora e só me deixou um número falso.

Quando vinha embora a sair da discoteca, voltei a encontrar Vânia, que me beijou imediatamente, e começámos a curtir. Viémos para casa e demos uma grande foda, apesar da bebedeira. No domingo liguei à da discoteca e descobri que o número era falso. Na segunda comi uma gaja mais velha no meio da pista de outra discoteca, mas ela não quis foder. Estava mascarado e sentia-me como Casanova.

Na terça à noite fui novamente para casa de Vânia, fodemos, dormi lá, e até foi bom. Tive que lhe prometer levar um antibiótico, porque dizia ter apanhado uma infecção urinária por causa de mim, quando isso não é sequer transmissível. Hoje dei-lhe o antibiótico, mas não me quis levar para casa, porque de manhã ia visitar um amigo com quem tinha estado internada. Desiludido, liguei para Liliana, uma antiga colega minha de escola, amiga com quem saio ocasionalmente há vários anos, mas que nuca me deu abébias para foder. Estava doente e não quis sair, depois de eu lhe ter dado duas tampas seguidas depois de ter trazido um gajo para o meu lugar na última festa a que fomos, e a quem não estava a pensar convidar mais.

Entretanto, entrei para um ginásio, que frequento há um mês, e ganhei 4 kilos de peso, e infinitamente mais auto-estima...

No entanto estou confuso, pois no início eu só queria conseguir uma namorada de quem gostasse, que seria a primeira colega de trabalho que tinha referido, e não sei se esta confusão me vai fazer mal à cabeça.

Agora estou a pensar se devia sair hoje ou não, porque amanhã tenho de trabalhar.

Morreu Maria Schnider

2011-02-04T00:13:00.007Z

Morreu Maria Schneider, a protagonista de O Último Tango em Paris

Para ver os excertos carregem no link, porque os fdp da MGM cotaram os conteúdos e a incorporação.

EXCERTO 1 - INTRO

EXCERTO 2 - HAPPINESS

EXCERTO 2 - CENA DO TANGO

Fiquei especialmente triste neste dia. Por várias razões. A primeira é porque morreu Maria Schneider, uma das mais belas atrizes de sempre, cuja inocência e naturalidade ficarão para sempre imortalizadas neste filme, também ela uma figura trágica, que sempre odiou os homens devido ao facto do seu pai, um actor famoso, nunca a ter reconhecido como filha. Consequência disso ou não, apesar de Brigit Bardot a ter resgatado das ruas de Paris e a ter ajudado a começar a sua carreira de atriz, devido ao conhecimento desse facto, Schneider nunca deixou de fazer uma vida errante, envolta em polémica. Fugiu de casa da mãe aos 15 anos para Paris, onde tentou encontrar o pai que não a reconheceu e a deixou abandonada nas ruas. Foi então que B.B. a tentou ajudar. Mas mesmo depois do sucesso que foi o Último Tango em Paris, não conseguiu lidar com a fama e acabou afundada em drogas, sofrendo três overdoses e tendo sobrevivido quase por milagre. Antonioni resgatou-a em 75 para fazer outra obra prima "The Passenger", ou "Professione: Aka Reporter". Nos anos 80 conseguiu vencer o vício, com a ajuda da sua companheira, e foi conseguindo manter uma carreira intermitente, realizando perto de 40 filmes.

Mas a mim pessoalmente, o que me deixa profundamente triste, é que este filme, que muitos disseram ser auto-biográfico para Marlon Brando, também o é para mim. Jeanne foi para mim Lúcia, não só pela aparência física, mas também porque aquele quarto simbolizava para nós este apartamento. Também ela se sentia subjugada a alguém mais velho, não muito mais velho que ela físicamente, mas tão velho e destroçado psicológicamente como ele. Tal como Brando, também eu tentei deixar o mundo fora daquele quarto, não perguntando nem exigindo nada da vida dela, e não permitindo que ela tomasse conta da minha. E depois o sexo, o melhor sexo que tivémos até hoje, idêntico aquela paixão que vemos no filme, só que na minha opinião, ainda mais forte porque sentido como se não houvesse amanhã e nada mais importasse. Lúcia queria que eu a amasse desesperadamente, melhor, que eu demonstrasse que a amava desesperadamente, com num qualquer ultra-romantismo no sexo XXVIII, e por ver que eu era incapaz de o demonstrar, deixou-me, trocou-me pelo aborrecido realizador de cinema de Jeanne, dando-me um tiro metaforizado, como no filme, ao deixar-me para sempre, não sem antes dançar um último tango, depois de três anos de intervalo. Dou voltas e voltas à minha cabeça e não consego deixar de pensar nisto e de ficar profundamente deprimido. Porque razão não consegui eu amá-la dessa forma platónica que se ama sempre alguém que não se consegue ter? Porque razão ainda penso e ainda suspiro por ela todas as noites? Porque razão sempre recordo essas tardes e noites fechados naquele quarto como os dias mais felizes da minha vida? Porque razão só consegui perceber isso depois de levar o tiro e de a perder para sempre? Porque razão não considera ela isso amor, se foram os momentos mais felizes que vivi em toda a minha vida e aqueles que recordo e mantenho vivos na minha memória diáriamente, para sempre? Porque razão ela teve de me matar, precisamente no ponto em que podíamos ter deixado as merdas, sermos sinceros um com um outro, e dar uma oportunidade a nós dois agora que havia condições para isso?

Depois de ela me deixar, destroçado, conheci a polaca, tentei ser Brando o tempo todo, mas também me deu um tiro à primeira oportunidade. Desde aí, nada. Mataram-me, e caí prostrado..

Sinto-me sozinho e triste, porque a felicidade de que tanto falam, e que é soberbamente retaratada neste filme, nós tinhamo-la, e deixámo-la fugir. Hoje percebo que essa felicidade é a única coisa que realmente é importante. E o mundo está cheio de casos trágicos de gente que a deixou escapar, convencidos de que seria uma coisa banal, e que não mais a voltou encontrar até morrer...

E depois ao ver o excerto 1, desço ainda mais fundo na minha desolação. Vem-me à memória o dia em que estive debaixo daquela mesma ponte onde começa o filme, com a mulher mais perturbada que conheci em toda a minha vida, uma autêntica metáfora da mulher do personagem de Brando no filme, aquela que se suicidou. A cena do velório, no monólogo que ele faz quando está sozinho, não podia simbolizar melhor aquilo que senti por ela. Tanta coisa para, no final, voltar a sentir-me actualmente como Brando, nessa cena inicial, andando à deriva, antes de ser ultrapassado por Jeanne, justamente como eu estava, antes de tudo isto me ter acontecido...

Quando tudo falha

2011-02-03T07:15:00.002Z

No final, quando tudo falha, vem sempre um sentimento de desalento. A bem ver, tudo o que de pior pode acontecer, sempre acontece. Todas as minhas paixões foram tragédias. E no final vem o balanço. Vânia, a minha paixão do final da adolescência, depois dos meus primeiros anos de Universidade, casou e teve um filho. Pelo meio ainda nos reencontrámos, e cheguei mesmo a temer que o filho fosse meu, depois de uma provocação de um colega, e não era, tenho quase seguramente a certeza mas ainda vou tirar isso a limpo com uma amiga para que não reste nenhuma dúvida.

Depois D, por quem tive uma paixão assolapada e a quem dedicava muitos destes textos por alturas de 2003/2004, nunca passou de uma paixão platónica. Quando a voltei a ver, passados estes anos todos, no verão e há uns dois meses, estava com o namorado que eu também conhecia e nem tive coragem de a cumprimentar.

Lúcia, com que eu tive um caso por essa altura e que nunca consegui esquecer completamente, trocou-me passado uns dois anos por um totó, porque eu não conseguia assumir a relação. Mesmo quando eu decidi fazer um ultimatum e namorar com ela, escolheu-o a ele.

Nos últimos dois anos voltei a reatar com ela, pelo menos como amigo. Nenhuma mulher esteve tão perto de me conseguir conquistar como ela. Quando eu já estava mentalizado que não conseguia viver sem ela, escolheu novamente o mesmo totó. Só que desta vez não fiquei triste, fiquei furioso. Espero que leve uma vida de merda, bem tranquila, que é o que alguém que não ousa arriscar por amor, merece.

As estrangeiras que fui tendo, a alemã, a galega, a italiana e a polaca, nunca passaram de relações a prazo, se é que algumas se poderiam chamar de relações, resultado dos meus problemas com o compromisso. Era sempre garantido que um dia a relação acabaria, quando elas tivessem de partir, e isso estava sempre subentendido, quer se quisesse ignorar esse facto ou não. E depois, fosse por diferenaçs culturais, fosse pelo que fosse, nunca senti que poderia confiar em nenhuma delas. E quando a nossa intuição nos dá o sinal de alarme, geralmente nunca se engana.

Depois os outros casos que fui tendo, alguns deles abordados ao longo destas histórias, muitos já nem e lembro deles, tal foi a importância que tiveram.

Para piorar a situação cheguei a um ponto em que nada nem ninguém me dá motivação. esde a polaca do verão que não me apaixonava, e era era tão louca e tão puta que aquela paixão para mim não foi nada saudável. Depois a tal Patrícia, ainda me deu algum entusiasmo, mas tinha namorado e teve que passar. Depois Catarina, a colega de escola antiga, depois de tanta hora no msn e FB, pressionei um encontro e berrou. Não falamos há semanas, e o meu último olá não obteve resposta. Fabiana afinal era treta. É curioso este caso pois embora ela me atraisse físicamente eu não me conseguia imaginar com ela. Afinal fizeram-me passar que alguém estava interessado em mim, mas não era ela, era uma amiga da tal Catarina, mas que tem pelo menos mais uns 3 cm do que eu, e com quem também não consigo imaginar grande dupla. É uma cabeça de vento, e mesmo saindo com ela como amigos, ao primeiro rabo de calças que vê, deixa-me sozinho. Evito sair com ela. Fabiana é um caso curioso, apenas porque depois de andarem a lançar essa contra-informação, eu achava que seria ela a interessada. Isso causou-me muita confusão durante uma semana, só até ela aparecer com o novo namorado. Não sei se por algo que fiz ou disse começou uma campanha de ódio contra mim, convencida que eu gosto dela, o que é totalmente falso, nunca achei que fosse o meu género. E mesmo as minha colegas, que sempre vão lançando uns flirts, mas que não me atraem grande coisa, encontrei a mais interessante a caminhar com aquele que devia ser o namorado. Apenas uma amiga de uma colega minha dos tempos do liceu, que fodi uma vez quando estava todo destruído depois da italiana me tentou assediar por net, mas como estou farto de cometer erros com pessoas que não me interessam para além da foda, vou deixar passar.

A minha vida é um deserto, tudo o que podia correr muito mal se revela infinitamente pior, e eu desidrato, murcho e padeço, sem nenhuma réstea de esperança à vista...

Guns N' Roses-Back off Bitch

2011-02-03T06:36:00.003Z

Não sei porque é que sempre tenho que fugir das gajas mais parvas, que são precisamente as únicas, que, quer eu queira quer não queira, me tentam assediar, manipular, humilhar, mesmo que não tenham qualquer outro interesse. Há muito tempo que decidi que estou melhor sozinho do que com qualquer mulher do mundo, ou pelo menos, melhor do que com aquelas que tenho conhecido. O facto é que as mulheres são muito mais lascivas do que os homens, porque o cio e o desejo sexual nelas é sempre superior ao dos homens. Senão vejamos: porque razão as mulheres são muito mais dependentes das relações e das fodas? Porque se masturbam muito menos, essa é a minha opinião. Eu masturbo-me todos os dias, ou dia sim dia não, e mesmo assim tenho vício. Duvido que uma mulher se masturbe diáriamente, e mesmo duas a três vezes por semana devem ser muito poucas. É fácil fazer o raciocínio, bastava-me estar uma semana sem me vir, e aí aceitava qualquer uma que me desse foda garantida por uma noite, e que não me chateasse muito. Assim são grande parte dos namoros hoje em dia, uma conveniente troca de corpos para o sexo e pouco mais. O problema é que essas facturas se pagam caro, pois há sempre o lado emocional, e se alguém definitivamente não se quer evolver emocionalmente com a primeira pessoa que aparece, como eu, é perfeitamente desnecessário andar ao sabor da maré. E depois ainda nos vêm tentar vender a ideia que temos de nos esforçar porque alguém nos deseja, quando na realidade isso é tudo falso. E depois gostam de manipular.., nem que seja para nos ver patinar em terreno escorregadio para depois virem fazer chacota ou odiar. Porque razão há mulheres que me provocam quando não querem nada comigo? Porque razão, mesmo quando sabem que eu não ando atrás de ninguém, fazem questão de me vir provocar apenas para me tentar confundir ou abalar, para eu pensar que querem algo comigo, quando já têm quem as foda e não têm nenhum interesse por mim? Porque me odeiam depois?

Por muito que me desprezem, concerteza não sentirão uma ínfima parte do nojo que eu sinto pelas personagens em questão. A raiva de alguém que é subitamente acordado de um sono profundo por uma criança mimada, que o faz só para chatear. Num mundo onde a liberdade é o maior bem, o desapego é o grau último de liberdade, e a forma de contornar os condicionalismos que nos vêm impor não é fácil, mas também não é impossível. Eu decido escolher este caminho, pelo menos, não me quero vacilar perante opções que não têm condições para chegar a ser opção, nunca mais. Para quê perder tempo com alguém que não gostamos, apenas para podermos ter sexo regularmente, enquanto não arranjamos alguém que amamos realmente de corpo e alma? A vida é demasiado curta para se perder tempo com erros de casting. Metade do mundo anda assim, por ver andar os outros. Eu não, e a grande maioria das vezes que pus de parte esta ideia, no passado e até recentemente, na tentativa de dar uma foda com um corpo que teimava em dissociar do resto, deu merda. Posso parecer diferente, narcísista, frio, calculista, mas hei-de pensar por mim até ao fim. O amor para mim não é uma moda, é antes de tudo o respeito por mim próprio, o auto-amor. Como poderemos amar alguém se não nos amamos a nós próprios antes de mais?

Balanço de 2010

2011-01-22T18:18:00.004Z

2010 foi um ano calmo, no meio de um turbilhão, onde eu era o furacão que incendiava a balbúrdia, mas só em ambientes com pessoas onde me sentisse bem, os outros evitava-os. No final, o balanço é bom. A primeira fase foi a fase Bukowski, de bebedeiras diárias ininterruptas. Depois veio a fase do Verão. Em Outubro comecei o trabalho, e passei a ser Bukowski apenas no fim de semana.

Desde logo, a hipocrisia metia-me e mete-me nojo, pelo que passei a dar-me apenas com as pessoas boas e a evitar totalmente os psicóticos. Evitei-os em casa e na rua, e voltei às minhas velhas amizades de muitos anos, aqueles que eu conhecia e que são realmente os bons. A conclusão é que os verdadeiros amigos são aqueles que conhecemos há muitos anos, os equilibrados, e são esses que nos ajudam a pôr-mo-nos de pé novamente, quando estamos na merda. Desses não surgem as surpresas desagradáveis, nem o chico-espertismo, nem as bocas. Aos outros temos que aturar, aos que vêm por arrasto, mas até isso podemos controlar, na confiança que lhes damos. Depois ficam chateados e tornam-se mais dóceis.

Apaixonei-me por uma polaca lindíssima, que foi a minha pequena Marylin Monroe por uns tempos, nome que ela não gostava que eu lhe chamasse. Gostava dela, e ela gostava de mim, tentou até forçar a coisa, mas eu cortei-me, e na minha opinião, bem. Mas dificilmente irei encontrar uma mulher que me dê tanta tesão como ela, acho que já não ficava assim desde os meus 18 anos. No final, antes de ela ir embora, deram-me as saudades e foi melhor ainda. Não vou esquecer, por mais anos que viva, a noite e a tarde que passámos nus naquela praia deserta. Mas tinha muitos problemas na cabeça, eu não tinha menos, e foi bom como foi, mais seria mau. No final dizia que estava grávida, e dizia que era meu, mas eu fiz bem as contas e sei que não era. No final já dizia que era de outro, o que a mim não me surpreende, pois cada vez que estive com ela lhe disse que ia ser a última.

De resto foi uma seca, não gostei de ninguém, nada me agitou as águas, pelo menos até ao final do verão. Também não é de admirar, pois a partir de agora escolherei sempre cirurgiamente as mulheres que deixo entrar na minha vida, e psicóticas não me interessam. Queria uma mulher que gostasse tanto de mim como eu dela, e em quem eu pudesse confiar, para o melhor e para o pior. Mas todas me desiludem, essa é que é a verdade. Reencontrei Patrícia, uma paixão platónica antiga de há dois anos atrás, quando andava com a psicótica estrangeira, e voltei a sentir uma química que já não conhecia em mim há muitos meses, que não era apenas sexual. Sentia que ela tinha qualquer coisa na cabeça, e para apesar de ser muito bonita, eu gostava da maneira de ser dela, confiava nela, era mulher para fazer uma vida e me dar um filho, coisa que eu com as outras não conceberia. E depois andei dias e dias com a cabeça nas nuvens, uma paixão assolapada que só se desfez quando soube que ela tinha namorado. Mais a mais ela já não está na cidade, e raramente a vejo. Estive quase para convidá-la para um café, na altura, mas não me quis meter. Tenho quase a certeza que ela também gosta de mim. Ainda no outro dia corou só de me dizer olá. Mas tem namorado, não me meto, desisti.

Depois há Fabiana, uma paixão antiga, mas da qual eu tinha desistido há muitos anos. Ela parece muito mais madura do que então, mas eu sou agora muito mais céptico. Há qualquer coisa nela que me faz desconfiar, talvez por ser demasiado bela, talvez por já me ter deixado ficar mal duas vezes. É certo que eu gosto dela, que isso me deixa a cabeça em água, mas eu combato isso ferozmente, reprimo e nego tudo à espera que passe, o que não é nada fácil, e isto vai-me consumindo. Não sei que faça, gostava de a comer e depois logo se via, mas se me meto na boca do lobo, depois não dá para sair mais. Não sei que faça, já quis tanto desistir disto, já dei o caso por perdido, mas a pressão social é fodida, e em vez de ajudarem, atrapalham. Não sei.

Depois há Catarina, uma colega de escola antiga com quem já tinha ido há uns 4 ou 5 anos, que agora está livre, e com quem tenho falado na net. Já para não falar de Lurdes que exclui à partida por ser maior que eu, e um bocado fútil. E depois existem as chatas, com quem eu só fodi porque andava confuso e que agora me perseguem como se tivessem algum direito sobre mim só porque fodi com elas há meses ou há anos. Essas nem as posso ver.

E depois há outras que se vão interessando por mim, que me despertam até alguma simpatia, mas nã apetite sexual, muito menos desejo de fazer vida com elas.

Sinto que estou num ponto decisivo. Não tenho mais margem de manobra para erros de casting nem para aventuras passageiras. A minha próxima mulher tem que ser alguém de quem eu goste e em quem eu possa confiar, e preferencialmente deste país, o que não deixa de ser um paradoxo, porque provávelmente vou ter de emigrar dentro de pouco tempo (não por xenofobia, mas apenas porque não me quero afastar muito da base, já que os meus pais já estão velhos). A escolha é muito complicada, e manter-me desocupado também, porque não posso entrar em loucuras. Tenho como assente que quero ter um filho daqui a não muitos anos, e a próxima que tiver de ser tem de ser a sério. Sem mas, sem interrogações, e sem dúvidas. Claro como água.

E se demora muitos anos estou fodido. A fazer a vida que levo agora, não duro muitos mais anos.

O Amor Português não é um Fenómeno Ternurento

2010-12-19T22:58:00.001Z

Do carinho e do mimo, toda a gente sabe tudo o que há a saber — e mais um bocado. Do amor, ninguém sabe nada. Ou pensa-se que se sabe, o que é um bocado menos do que nada. O mais que se pode fazer é procurar saber quem se ama, sem querer saber que coisa é o amor que se tem, ou de que sítio vem o amor que se faz.

Do amor é bom falar, pelo menos naqueles intervalos em que não é tão bom amar. Todos os países hão-de ter a sua própria cultura amorosa. A portuguesa é excepcional. Nas culturas mais parecidas com a nossa, é muito maior a diferença que se faz entre o amor e a paixão. Faz-se de conta que o amor é uma coisa — mais tranquila e pura e duradoura — e a paixão é outra — mais doída e complicada e efémera. Em Portugal, porém, não gostamos de dizer que nos «enamoramos», e o «enamoramento» e outras palavras que contenham a palavra «amor» são-nos sempre um pouco estranhas. Quando nós nos perdemos de amores por alguém, dizemos (e nitidamente sentimos) que nos apaixonamos. Aqui, sabe-se lá por que atavismos atlânticos, o amor mete sempre a paixão ao barulho. «Apaixonar-se» é ficar amorosamente rendido a outra pessoa, e tanto o verbo como a carne encontram a sua raiz não tanto no amor como na paixão. O que talvez distinga os portugueses é não distinguirem o amor da paixão. Em Portugal, ama-se sempre apaixonadamente e a maior das paixões, a mais violenta e conturbada, tem sempre o seu bom bocado de delambida meiguice. Os extremos, entre nós, só existem quando se tocam.

O amor português não é um fenómeno ternurento. É grave, como um crime. Os crimes passionais em que somos pródigos são pouco mais do que episódios de amor. Leopardi escreveu uma vez que há duas coisas belas no mundo: o Amor e a Morte. Para os portugueses, essas coisas não são assim tão duas. São só uma. Morrer de amor é mais frequente que amar até à morte. Alguns grandes poetas castelhanos, como Lope de Vega, pasmaram-se com esta confusão em que escolhemos andar. A felicidade jamais é chamada para o assunto. O amor, sempre misturado com a paixão, nunca se vê como um caminho para nada — quanto mais para a felicidade. Na melhor das hipóteses, consiste em ir adiando engraçadamente a desgraça. Todos esperam uma tragédia e ninguém se surpreende muito quando ela acontece.

O amor português está para a felicidade como uma montanha russa para o contentamento: não está. Com o coração na boca é difícil dizer-se seja o que for. Apetece trincá-lo ,e, quando não apetece, é a outra pessoa que enfia o dente. Bem-vinda, como sempre. O amor é a nossa dilecta doença contagiosa. Ciúmes doentios, cenas doentias, alegrias e desilusões, expectativas e saudades... é sempre tudo deliciosamente doentio. A única coisa que não se pode dizer do amor em Portugal é que ele seja só saúde. Não é.
Entre nós, a paixão não é capaz de surgir separada. As enfatuações, as paixonetas e os amoques são problemas que só raramente conseguimos ter. Em cada «fraquinho» que se tenha por alguém, há sempre a força latente de uma paixão e o desejo bem dormido de um grande amor. A atracção exclusivamente física é considerada à parte. Os «fraquinhos» são as predisposições de quem está absolutamente disposto a amar.

A atracção exclusivamente física é normalmente considerada «à parte». Por que é que os homens portugueses dizem das mulheres que acham sexualmente atraentes que são «boas»? Que quererá dizer esta estranha conotação com a bondade? Os restantes povos latinos dizem coisas bastante mais rudes. Os portugueses acham que as mulheres atraentes são «boas» porque, ao contrário daquelas que amam, são insusceptíveis de lhes causar grande maldade. As mulheres por quem nos apaixonamos é que são más. Dão-nos cabo da vida, nós damos cabo da vida delas e, se não fosse uma alegria essa guerra, seria uma paz-de-alma, que é como quem diz, uma miséria.

A razão por que os portugueses querem dizer «amor» e não lhes chega a boca é, porque nada lhes chega jamais. No amor é tecnicamente impossível exagerar. O que é de mais também não farta. É tudo importantíssimo. Qualquer caso é de vida ou de morte. A mínima comédia é um drama. A faca na liga acaba sempre no alguidar. Se ela se serve primeiro do açúcar, se ele chega com um atraso de dois minutos, é porque, de certeza absoluta, já arranjou outro amante. Se a polícia estiver a tentar arrombar-lhe a porta e ele disser «Agora tenho mesmo de desligar o telefone, meu amorzinho», é porque ele está a tentar «despachá-la». Se ele é preso, é apenas uma maneira que arranjou para fugir dela. Se ela espirra, ele imagina logo que ela passou a madrugada num jardim ventoso, nos braços suados de um turco qualquer. Se ela se veste mal, é porque já não quer saber dele. Se se veste bem, é porque quer impressionar outro. Não há gesto, por muito inóxio, que não seja uma facada. O sangue começa logo a jorrar e, mais uma vez, pela sexta vez desde as três da tarde, assiste-se a mais uma chacina. Adoram.

O verbo português que significa «amar e ser amado» é geralmente desconhecido, precisamente porque não cabe na cabeça ou no coração de português nenhum que a sua enorme paixão possa ser correspondida. Nós amamos e os outros fingem que nos amam, só para nos enganar. Em Portugal, o amor não coexiste jamais com a confiança. Quem ama, desconfia, e quem confia é porque não ama. É por isso que o verbo não se usa, apesar de ser bonito («redamar»).

Da mesma maneira, os portugueses que não estão apaixonados passam o tempo a arejar os tornozelos nas salas de espera do costume (bares, discotecas, anúncios classificados), ansiosos por encontrarem um grande amor, e os que já estão apaixonados amaldiçoam o dia em que o encontraram. Cada um acha o descontentamento de uma maneira diferente. A patognomónica portuguesa — a nossa ciência das paixões — é mais «magda-patológica» do que científica. Em português, «feiticeira» também significa «sedutora» e, quando um amor corre mal, vai-se mais à bruxa do que à vida. Andamos todos às aranhas, e aos rabos das serpentes, e às asas de morcego porque encaramos o amor como um encanto, no bom sentido e no pior.

Que repercussões poderá ter a amatividade portuguesa? Em primeiro lugar, vê-se nas caras das pessoas aquele ar sofredor mal dormido que mais não é que o resultado físico da ausência ou da presença do amor, das noites passadas em claro, quer pela primeira razão quer pela segunda. Quando se vêem namorados, há-de se reparar que um deles está sempre sisudo e perturbado e o outro está sempre a rir-se (porque o primeiro está a acusar o segundo de qualquer grande gravidade, e este disfarça como pode). Ou então estão os dois sisudos e perturbados. Se, por algum estranho acaso, estiverem ambos a rir-se, não é por serem felizes, é porque estão os dois a reagir simultaneamente às acusações de traição um do outro.

Em segundo lugar, os homens e mulheres de Portugal andam sempre afragatados, vestidos de um modo esquisito, calculado para induzir no incauto a súbita apetência de paixão. São as unhas compridas dos homens, as unhas pintadas dos pés das mulheres, as camisas com gola comprida Boeing 707, as botifarras de salto alto de camurça amarelo-torrado. Os estrangeiros não compreendem e nós também não.

Se os portugueses conseguissem amar sem paixão, ou sofrer grandes paixões sem amar, seriam todos mais felizes, mas menos interessantes. Confundir o amor com a paixão é a nossa arte particular — o artesanato típico dos nossos trabalhados corações. Somos infelizes, é certo, mas não os trocaríamos por nada. (Quem é que os comprava, também?)

Miguel Esteves Cardoso, in 'A Causa das Coisas'

A Promiscuidade Tira a Vontade

2010-12-19T21:11:00.000Z

O que é a experiência? Nada. É o número dos donos que se teve. Cada amante é uma coronhada. São mais mil no conta-quilómetros. A experiência é uma coisa que amarga e atrapalha. Não é um motivo de orgulho. É uma coisa que se desculpa. A experiência é um erro repetido e re-repetido até à exaustão. Se é difícil amar um enganador, mais difícil ainda é amar um enganado.
Desengane-se de vez a rapaziada. Nenhuma mulher gosta de um homem «experiente». O número de amantes anteriores é uma coisa que faz um bocadinho de nojo e um bocadinho de ciúme. O pudor que se exige às mulheres não é um conceito ultrapassado — é uma excelente ideia. Só que também se devia aplicar aos homens. O pudor valoriza. 0 sexo é uma coisa trivial. É por isso que temos de torná-lo especial. Ir para a cama com toda a gente é pouco higiénico e dispersa as energias. Os seres castos, que se reprimem e se guardam, tornam-se tigres quando se libertam. E só se libertam quando vale a pena. A castidade é que é «sexy». Nos homens como nas mulheres. A promiscuidade tira a vontade.

Uma mulher gosta de conquistar não o homem que já todas conquistaram, saquearam e pilharam, mas aquele que ainda nenhuma conseguiu tocar. O que é erótico é a resistência, a dificuldade e a raridade. Não é a «liberdade», a facilidade e a vulgaridade. Isto parece óbvio, mas é o contrário do que se faz e do que se diz. Porque será escandaloso dizer, numa época hippificada em que a virgindade é vergonhosa e o amor é bom por ser «livre», que as mulheres querem dos homens aquilo que os homens querem das mulheres? Ser conquistador é ser conquistado. Ninguém gosta de um ser conquistado. O que é preciso conquistar é a castidade.

Miguel Esteves Cardoso, in 'As Minhas Aventuras na República Portuguesa'

Não Deixes Que Metam o Nariz na Tua Vida

2010-12-19T21:09:00.000Z

Quando falas ou simulas falar de ti próprio e amalgamas passado, presente, futuro, há sempre os que perguntam se o que contaste é verdade ou não. Nunca indagam se vai ser verdade. O que lhes interessa é saber, com a curiosidade dos intriguistas, se o que se passou (ou parece ter-se passado) se passou mesmo contigo. É um erro de gente vulgar. Parasitários ou não, qualquer invenção ou patranha, qualquer «mentir verdadeiro» é acepipe biográfico, é pretexto para te enfileirarem na nulidade biográfica que é a deles próprios e tecerem incansavelmente histórias a teu respeito.
Não te deixes seduzir pelo gosto da conversa. Essa pequena gente não merece a mais pequena atenção, nem tu precisas de espectadores para o salutar exercício diário de falar por falar.
(...) Não deixes que metam o nariz na tua vida. Caso contrário, vais ficar cheio de gente, com a sua vida escassamente interessante. O tombo da vida vulgar já foi feito por escritores como Camilo. E tenho a impressão de que, no essencial, a vida vulgar continua a mesma.
Desunha-te a escrever (olha que já tens pouco tempo!), mas fá-lo com a discrição e a reserva de quem não se dá às primeiras. É outro exercício salutar.

Alexandre O'Neill, in "Uma Coisa em Forma de Assim"

Gorda Complexada Vira Puta

2010-12-09T00:24:00.001Z

Se era assim tão bom, porque se deixou disso?

The Secret of Don Draper's Sex AppealI

2010-11-26T03:51:00.003Z

Is there a more appealing man on TV than Don Draper? Natasha Vargas-Cooper on the allure of the Mad Men lead—and why his dark charisma reminds her of Cary Grant and Clark Gable.

2010-11-26T03:47:00.003Z

O coxo de amores morre, que fará quem anda e pode.
O dia de amanhã ainda ninguém o viu.
O desejo faz o formoso do feio.
O desconhecido sempre parece sublime.
O dia descobre a terra, a noite descobre os céus.

Provérbios sobre Calar

2010-11-26T03:46:00.001Z

"Quem cala, consente."

"Antes bem calar que mal falar."

"O calado ganha sempre."

"Mais vale calar, que muito falar."

"Quem sabe calar, evita guerrear."

"Bom é saber calar, até ser tempo de falar."

"Quem não sabe calar, também não sabe falar."

"De calar ninguém se arrepende, e de falar, sempre."

"Mais vale o calar do mudo, que o falar do mentiroso."

"Vale mais nada dizer, que dizer nada."

"Quem cala, colhe, e quem fala, semeia."

"É melhor calado do que cantar desafinado."

"Calar é melhor que mal falar."

"Ao bem calar chamam santo."

"Calar a verdade é enterrar ouro."

"Quem cala, consente, mas não sempre."

"Calar é a sabedoria dos tolos."

"O calado vence tudo."

"Quem cala, confessa."

"Quem cala, vence."

Friendship

2010-11-26T01:02:00.006Z

I was not madly enloved with L, I don't know why, but there were times when I felt like I wanted to be with her in a bed forever. And I worry about her. A lot. Believe me when I wish her to be happy with her life, no matter what options she takes, as long as she thinks for herself. And we all know that I could not make no one happy, because I'm not hypocrite. I can not fake that so called idealised love. And I don't want to interfere with other person decisions. Mabe only now I can see her as a real friend. But real friends are always there for you, whenever you need, like she was there for me, when I needed it.

So, if you ever need me, no matter what or how long, don't hesitate to ask.
I don´t owe her anythin, it's because I feel it in my heart, not because I feel obligated.
-I'm still the same person and I wish you're well-

A nova perspectiva

2010-11-26T00:30:00.002Z

A minha nova perspectiva agora é não falar desnecessáriamente. Menos é mais. Falar apenas o mínimo, excepto quando houver uma mulher bonita que eu gostasse de levar para um sítio e foder. O silêncio pode ser ouro. O calado vence tudo.

A morte do romantismo bacoco é a renovação do espírito e a revolução do sexo.

Street Talk

2010-11-26T00:24:00.004Z

He: Are you ok?
She: We were fucking in the steet, you were inside me, and now you ask me if I'm ok?

Different Me's

2010-11-25T22:32:00.003Z

Sometimes I feel like Don Draper, sometimes I feel like Nate Fisher.

Ando stressado e não tenho tempo para curtir.

Extenuated

O Calado Vence Tudo

Tenho em mim muitos eus e muitos outros

2010-11-25T22:10:00.004Z

Tenho muitos eus dentro de mim. Uns gostam disto, outros não. Uns querem acabar o curso e começar a trabalhar, outros viajar, outros não fazer nenhum, outros só curtir. Outros deixar de fumar, outros praticar natação, outros serem obssecados com a comida, outros entrar num ginásio, outros coçá-los. Alguns querem beber à noite e sair todas as noites, outros ficar em casa no computador, outros verem séries e filmes, outros masturbarem-se, outros dormirem. Outros querem fumar erva, outros deixar de fumar tabaco, outros fumam um maço, outros compram e bebem garrafas de vinho sozinhos, outros bebem durante horas e horas seguidas, regressando a casa só para dormir e às vezes nem isso, uns drogam-se muito e outros nada.

Uns gostam de mil ao mesmo tempo, outros não gostam de nenhuma durante meses, uns fodem aqui e acolá, outros não querem foder nada, uns só têm paixões platónicas, outros só têm desilusões, uns têm relacionamentos, outros nem vê-los, uns são encornados, outros encornam. Outros fodem nada e depois fodem muito, outros não querem nada, outros querem tudo.

Eu não quero nada, não dependo de ninguém, não gosto de ninguém, não me imagino com ninguém, nem preso a nada, totalmente livre e despreocupado. Fui fodendo apenas quem quis e me quis.
E ainda assim sinto-me miserável...

Me and myself

2010-11-25T21:43:00.005Z

I've realised that I like and that I need to be alone, sometimes. To be on your feet is to get to know yourself, and without that, I would'll be a different person. Someone more stupid or alienated. I like to be who I am, and to be what I am, and to feel that I am thinking by myself, and on control. Even if I'm under certain effect. And although is true that I, sometimes, I feel happyer when I'm with a girl who I can feel alive with, like in a diferent dimension, and without having to expreess my inner me, there, I feel like I need that to feel tottaly free to love her without having to worry.
Feeling free to make love with a woman that wishes me as much as I wish her is rare, but it's the most high I could ever get. If we both don't reach that point, there's no real pleasure, and I'll prefer to be alone.

D Day

2010-11-22T06:28:00.007Z

I could not speak to you. I could not face you. I've panicked. I froze.

I keep thinking that you are with him, that I'm going to make a foul of myself, or I feel ashamed because of me saying these things here.

I don´t know what to do... I was a coward. I always run away from the real problems. Is not that I don't still don't feel. But I was not prepared for seing you. It has happened so many shit in my life since that time, that you cannot possibly imagine the mess that I am now. I'm a total wreck, broken into a thousand pieces, totaly destroyed inside...

Truth is, I'm affraid of getting into feelings... Not affraid of the usual crap, but scared to death from the real thing.

Or mabe, I'm just crazy, and this is only happening in my head.

Klaxons - It's Not Over Yet

2010-11-11T23:01:00.001Z

Ressaca

2010-11-11T23:00:00.002Z

Ela tinha namorado. No final de contas, apenas mais uma ressaca...

Quem disse que o amor não podia dar mais prazer que o sexo?

2010-11-05T06:20:00.006Z

No final, ninguém ganha.

Reencontrei-me comigo próprio. Compreendi que as minhas intuições de mau prenúncio, desde o início estavam correctas. O meu único problema foi pensar que era imortal e não haveriam consequências.

Há pessoas que vêem tudo no sexo, procurando sorver e consumir como se não houvesse amanhã.

Mas aqui há consequências. Perdidos todos os limites, sabe-se que estes nunca serão recuperáveis, e a partir daí é uma escalada em direcção ao abismo da qua não há escapatória possível: estes indivíduos nunca olham para trás, nunca se questionam, nunca pensam, apenas olham em frente acelerando a fundo e afunilando cada vez mais os seus dogmas. O problema é que, depois de feito, não dá para voltar atrás. São opções, e nada será como antes.

Arrependo-me de lhes ter dispensado tanto do meu tempo e de ter duvidado do meu próprio pensamento.

Eles estão todos fodidos.

Os caminhos que fazem eu já os reneguei há muito. Mas estão convencidos que descobriram uma coisa nova, a fórmula mágica.

Ela deambula pelas ruas das grandes cidades, miserável... Fugindo dela própria, procurando pessoas que a irão tratar tal qual ou pior do que ela trata os outros.

Ele ainda anda iludido que é a grande estrela deste planeta, só porque, coitadinho, é um incompreendido, e a vida é dura para ele. Continua a disparar a mesma verborreia do costume, olhando para o umbigo 24 horas por dia, não fazendo nenhum.

Desprezo profundamente todo o egoísmo cego, só que agora simplesmente já não me faz diferença. Estou-me completamente a cagar para o chico-espertismo.

Ainda bem que aconteceu assim, porque até eu, agora, aporque ainda hoje não sei o que sinto em relação a isto tudo.

Lúcia foi à vida dela. Fez bem, merece ser feliz e não seria comigo.

Depois as bimbas que foram aparecendo... Ainda bem que realmente não me envolvi com nenhuma, porque andava carente e elas eram muito diferentes de mim. E sobrevivi sem foder amigas. Estou a mudar e já não quero ser como era. Venho de volta dada. Não quero mais atrofiadas fodidas do cérebro, sempre na ânsia de dominar, sem resolução nunca à vista...

Perdidas as esperanças, celibato forçado por desencantamento. Vivia nos dogmas rígidos que fazem do amor um mito, do qual se deve abdicar, racionalmente.

Revi Paula, uma colega minha de faculdade. Esperava há muito este reencontro, embora por questões de trabalho. Eu tinha sentido qualquer coisa por ela, mas depois de um ano sem a ver, pensava que já tinha passado. Ilusão. Acho que ela também. Emoções intensas. Eu não pensava voltar a sentir-me assim. Até então tinha-me inibido, por pensar que ela tinha namorado, e por que eu na altura tinha qualquer coisa esquisita. Mas graças ao facebook acho que não tem (uso cada vez menos). E se não arrisco com uma que gosto assim? Arriscar, como? Gostava de a ver mais vezes.., de passar mais tempo todo com ela.

Aqueles minutos provovam orgasmos serotonínicos. Quem precisa de drogas sentindo assim? E se fossem três horas? E uma noite? E muitas noites? E muitos noites e muitos dias? E enquanto apetecesse? Quem disse que o amor platónico não pode dar prazer?

Ontem não conseguia dormir nem fazer nada, só pensava nela, desde aí, e hoje só consegui adormecer (eram 10 horas). Estou sempre a pensar nela.., porque me sabe bem. Eu gostava que uma mulher destas, com inteligência emocional proporcional à beleza, se apaixonasse por mim. Adorava estar com ela, cagar para tudo e todos, e ir vivendo. Mas sei que a vida não funciona assim. Nunca pensei admitir uma coisa destas...

A Verdade é Amor - Vergílo Ferreira

2010-10-31T17:03:00.001Z

A verdade é amor — escrevi um dia. Porque toda a relação com o mundo se funda na sensibilidade, como se aprendeu na infância e não mais se pôde esquecer. É esse equilíbrio interno que diz ao pintor que tal azul ou vermelho estão certos na composição de um quadro. É o mesmo equilíbrio indizível que ao filósofo impõe a verdade para a sua filosofia. Porque a filosofia é um excesso da arte. Ela acrescenta em razões ou explicações o que lhe impôs esse equilíbrio, resolvido noutros num poema, num quadro ou noutra forma de se ser artista. Assim o que exprime o nosso equilíbrio interior, gerado no impensável ou impensado de nós, é um sentimento estético, um modo de sermos em sensibilidade, antes de o sermos em. razão ou mesmo em inteligência. Porque só se entende o que se entende connosco, ou seja, como no amor, quando se está «feito um para o outro». Só entra em harmonia connosco o que o nosso equilíbrio consente. E só o consente, se o amar. Porque mesmo a verdade dos outros — a política, por exemplo — se temos improvavelmente de a reconhecer, reconhecemo-la talvez no ódio, que é a outra face do amor e se organiza ainda na sensibilidade.

Vergílio Ferreira, in "Pensar"

Desistir do amor

2010-10-31T16:32:00.006Z

Podes ler Ovídeo, podes aprender todas as técnicas de engate do mundo, podes saber satisfazer uma mulher sexualmente (algumas há que sao atrofiadas e isso exigiria tempo), podes ser atraente, inteligente e culto, mas perante todo o caos e egoísmo deste mundo, perante tanta merda, simplesmente desistes de tudo e de todas. Há muito que tinha deixado de acreditar no amor, mas secretamente lá ia restando aquela esperança pelo menos no sexo, numa companheira compatível, ou mesmo só numa noite. Esquece. A semana passada, a única que cheguei a equacionar nos últimos tempos, via-a ir com um amigo meu, uma noite depois de eu ter conseguido conhecê-la. Afinal, sempre que isto acontece penso que é pelo melhor, que ela não seria aquilo que eu procuro. O problema é que nenhuma é. Depois disso decidi mesmo não criar expectativas em relação a ninguém, não me humilhar perante ninguém. Foi precisamente isso que aconteceu, voltei a desejar alguém e humilhei-me o mais possível para chegar ao mesmo resultado. Há uma lei que nunca falha. A mulher que eu queria não existe, e todas aquelas que encontro vão-me sempre decepcionar muito mais cedo do que as minhas piores expectativas. A única solução, mais do que esgotadas todas as outras, é desistir mesmo de tudo, de todas, e não me voltar a submeter, a humilhar. É desistir do amor.

Que se foda

2010-10-18T20:01:00.003+01:00

Perdido por cem, perdido por mil.
Não posso perder mais tempo, devo acabar isto e sair deste país.

As leis de Murphy

2010-10-18T02:45:00.008+01:00

Na verdade, não a amava, mas sim à personagem que encarnava um ideal, o meu ideal.

Vive-se na falsidade. Más sensações, e a intuição faz-nos querer acabar com o pesadelo. No final, readquire-se a certeza do individual. Desaparece a instabilidade, mas não a ânsia permanente. Vamos sempre ouvir mentiras e não conseguimos confiar, mas temos de andar e calar. Pessoas infelizes usarão qualquer palavra como arma, atacar como defesa. Eles são a encarnação das leis de Murphy, e esse é o seu "estilo". Pode que ter a ver com adolescência. Adoptam-se linhas de comportamento. O neurótico constrói castelos no ar, o psicótico habita-os. Eu quero distância tanto duns como doutros.

A verdade cai como um terramoto. Pessoas usam outras como consumistas para terem mais poder e influência social. Perdidos os ideais, entra-se em paranóia, em espiral. Não se confia em ninguém. O filósofo adoece e morre de cancro fulminante, e sobra a culpa. O homem estava a morrer.

Depois do teorema do hipópotamo, o animal mais feio da terra, saí e tentei gozar a vida de forma independente. Passei algumas noites com uma arquitecta dominadora de serpentes, loura, hippie. Não falávamos muito. Já voltou para lá. Eu estava completamente fodido, mas algumas eram inesquecíveis e aquela fazia-me sentir como se tivesse 18 anos. Antes de ir embora estava grávida, mas fiz contas e meu não era.

Voltei a ver Lucia e a sair com ela durante um ano, formalmente. Conseguimos ser amigos e ainda nos desejávamos. Nada fora esquecido, mas ela escolheu o outro, não sem antes ficar em dúvida. Já muito antes tinha sido ..., mas nessa altura andava confuso. Conheci mulheres. Viajava patrocinado pelo alcool, e o verão foi inesquecível. Conheci duas com quem foi crescendo a química, mas foram à vida delas. Bebo e fumo desalmadamente, à noite saio. Escrevo, vejo séries, leio, mas tornou-se rotina. Quero viver em liberdade e aqui asfixiam-me.

Farto de tudo isto, farto de viver no passado, vou fazendo o trabalho de luto, uma nova etapa na minha vida, desistindo das fugas em frente, das soluções fáceis e da alienação total. Começo a preparar a minha vida para sair daqui. Dediquei-me ao trabalho, desisti de beber tanto e comecei a fazer desporto e a levar uma vida o mais reservada possível.

2010-10-18T00:43:00.003+01:00

Estou farto. E cansado.

Já não quero amar, já não me consigo apaixonar, já não me lembro em que fase semi-inconscientemente deixei de alimentar a manhã que parece alimentar os outros.

Só pode amar uma criança, só pode acreditar quem quer ser embalado, só pode embarcar numa loucura quem não sonha abusivamente.

O trabalho não entusiasma, assusta, a vida é um inferno e eu moro no seu estômago .

Quero fugir e não posso, ainda.

Tudo é mentira e hipocrisia.

O passado persegue a certeza de que eu não o esqueço. O meu ódio não tem válvula de escape. Um filme dejá vu pois escreve sempre mesmo o guião que leva ao abismo.

Bebo, não me lembro de nada, parece simplesmente mais uma repetição da noite anterior. Acordo como se estivesse morto, e cada dia que deveria ser um milagre se parece com mais uma tortura.

I saw you this summer

2010-09-08T19:00:00.007+01:00

I still think of you. Lucky or not, I didn´t have to open my mouth, otherwise I woudn't know what to say or do. You were the same. Jus´t that glince was enough to make me happy.

Time changes people, and I wonder what has happened to you in these years. I always think everyone has builted a life but me, because I haven´t changed much, except in the part of loosing all faith and being more alone than ever.

I've ruined it all in the past, but in that last moment, I felt I have tryed everything I could. I mabe have seemed coward, but that last try gave me a sense of peace with my counsciessness. That´s why I have lost all my reason and called you. After that I coudn´t face you.

Of course I always thought I would find you again, but that didn´t happened at all. When I would go to the city, I thought that sooner or later we would cross, but never happened. You always knew where I was, I assume that if you have never looked for me it's because you didn't ever thought about me, because I would be easy to find. Even now I'm writing this assuming that you don't love him.

I have loved you, and I still do, I never forgot you even though I had no hope at all. If I think about all the girls I have found, I can say for sure that I never had that same feeling I had for you: this is love, this is the girl of my life, this is true love.

Time acts like a corrosion. Sometimes you loose all hopes, that's why I find hard to believe that you could still love me at all. If I could choose, I would stay wih you forever, but how? What can we do? What can I do? I write this, and I think this is a paranoia and that I'm writing to myself, and no one reads this. After that message I have sent you, I felt terribly ashamed, unable to connect again.

But I still love you, and if you still love, please help us! Do something so we could find a way to stablish contact and be together, that would be just perfect... The question is how? How to reach paradise? I don't have the strenght after failling twice with you...

We are too alike. We should do something or this could be the last oportunity ever.

2010-09-08T18:54:00.000+01:00

Nostalgia

2010-09-07T09:27:00.009+01:00

I still think of you, certanly. When I saw you, I got scared, I couldn't face you, my heart started to bump seeming like it was about to explode. Lucky or not, I didn´t have to open my mouth, otherwise I woudn't know what to say or do. You were the same. Jus´t that glince was enough to make me happy.

First thought was that you were with him. I was almoust sure you two were a couple or married or I don´t know what. Time changes people, and I wonder what has happened to you in these years. I always think everyone has builted a life but me, because I haven´t changed much, except in the part of loosing all faith and being more alone than ever.

I've ruined it all in the past, but in that last moment, I felt I have tryed everything I could. It mabe seem coward, but that last try gave me a sense of peace with my counsciessness. That´s why I have lost all my reason and called you. After that I coudn´t face you, with shame.

Time acts like a corrosion. Sometimes you loose all hopes, that's why I find hard to believe that you could still remember me at all. If I could choose, I would stay wih you forever, but how? What can we do? What can I do? I write this, and I think this is a paranoia and that I'm writing to myself, no one reads this. After the message that I have sent you, I felt terribly ashame, unable of trying to connect again.

But I still love you, and if you still love, please help! Do something so we could find a way to stablish contact and be together, that would be just perfect... The question is how? How to reach paradise now? I don't have the strenght after failling twice with you...

We are too alike. We should do something or this could be the last oportunity.

Im still enloved with you

2010-08-25T07:27:00.000+01:00

2010-08-25T02:22:00.000+01:00

The Metamorphosis

2010-08-18T05:03:00.004+01:00

Today is a decisive day. Today is the day I realised I have no friends in the world, not even one. Today is the day i know for sure that I'm definitly alone through eternity. Everyone is now erased. I will stay closed to people, from now on. And this is the only way possible to survive.

Today is the first day from the rest of my life.

We could have it so much better

2010-08-15T07:36:00.004+01:00

We could have it so much better. I realy think we could be happy. I think about us a lot of times, and I dream about it. I think my early engagement went wrong because I had the permanent feeling that I belonged with her. But she thought otherwise. She didn't even tryied, without betraying us with the other. But she woudn't will to spend days with the one she realy loved, and the one who loved her. He could make her so much happyer, more than he could do in a all life. We could have it so much better.

Agony

2010-08-13T00:21:00.002+01:00

The world is killing itself, like always but with a faster rithym and light speed . My mind is killing me. No love, just endless corrosion caused by the agony. Agony. Agony. Agony. I keep trying to escape the terrible agony, fighting against time. Even the music has changed. Some of the good bands broke up, others got old or burgeoise, some of the great writers are dead. I´m a zombie, life keeps running away.

2010-07-23T09:48:00.001+01:00

Boleia, nacional 1, anoitecer, sorte, plano, rapidez, Aveiro, carro, a amiga da outra, madrugada, NL, bebedeira, cama.

A aventura.

Sentir vivo.

2010-07-23T09:47:00.000+01:00

Ovídeo e “A Arte de Amar”

2010-06-20T14:29:00.002+01:00

Via: http://www.truca.pt/raposa_textos/poesia_21_ovideo.html

Poesia 21 - Ovídeo e “A Arte de Amar”
INDICATIVO

Blasfemo, digo: Ovídeo está para a arte do amor como Maquiavel para a arte de governar.

SOBE

Publius Ovidius Naso, poeta romano, conhecido por Ovídio, nasceu em 20 de março de 43 a.C. em Sulmo, actual Sulmona, em Itália.
Destinado por seu pai a estudar para advogado, trocou a carreira pela de poeta. No ano em que Jesus Cristo fazia oito anos de idade, Ovídeo, foi banido de Roma pelo imperador Augusto por causa de seu livro em verso, “A Arte de Amar”, considerada imoral por Otávio Augusto.
Curiosamente, 2.000 anos depois, a arte de amar ainda é banida se a ela se acrescentar um condimento erótico.
Ovídio influenciou com seus versos, cheios de suavidade e harmonia, autores tão diversos como Dante, Milton e Shakespeare.
Foi pela altura em que foi banido de Roma, que Ovídio escreveu a sua obra mais famosa: Metamorfoses. Faleceu no ano 17. Só meia-dúzia de anos depois, Jesus passaria pelas mãos hábeis e sábias de Maria Magdala. Segundo Saramago.

SOBE

Chegou ao Estúdio Raposa, ao abrigo da campanha “Forneça-me, por favor, literatura erótica”, amabilidade de alguém que se quer manter incógnito, chegou ao Estúdio Raposa, dizia, uma tradução de “A Arte de Amar”. E que tradução, meus caros! Nada mais, nada menos do que um trabalho de Natália Correia e David Mourão-Ferreira, numa edição da Vega.
Ouçamos um excerto do prefácio desta obra, de autoria de Mourão Ferreira.
SOBE

Particularmente prezada durante a Antiguidade, lida e relida - sobretudo às escondidas - ao longo de quase toda a Idade Média, revalorizada com sempre renovado interesse a partir do Renascimento, a Arte de Amar de Ovídio não é apenas um dos monumentos perenes da literatura ocidental, mas também uma espécie de ponte ininterrupta, com sólidos pilares assentes no curso movediço de cada século, a atestar e a reforçar a continuidade dessa mesma literatura. Compósita mistura de Bíblia profana, de Manual de Bordo e de Livro de Cozinha para uso dos aprendizes do amor, a Arte de Amar tem vivido clandestinamente sob o alçado de escrevaninhas devotas, ocupado os mais secretos lugares no topo das estantes mais veneráveis, transitado de mão em mão sob a capa de sucessivas gerações de estudantes, pernoitado em celas de conventos e em celas de prisões, em castelos, em palácios e em estalagens, em boudoirs de cocottes e em tendas de campanha, em bordéis, em solares, em escolas, em beliches de transatlântico e em compartimentos de caminho de ferro …
SOBE

Vamos ouvir três excertos da obra de Ovídeo. Um poema de cada um dos livros em que se divide a obra.
MÚSICA

O pudor impede a mulher
de provocar certas carícias mas se é o homem a começar
ela recebe-as com delícia.
Ah! tens excessiva confiança
nas tuas qualidades físicas
se esperas que seja a mulher
a tomar a iniciativa.
É ao homem que compete começar
e dizer palavras suplicantes.
À mulher cabe acolher suavemente
essas brandas palavras amorosas.
Queres possuí-la? Pede.
Ser rogada é tudo o que deseja.
Dá-lhe um motivo para se entregar.
Às velhas heroínas
dirigia-se Júpiter com um ar suplicante;
não eram elas que o vinham provocar.
Porém se as tuas preces
se quebram no rochedo de um orgulho distante,
desiste e volta para trás.
Desejam as mulheres o que lhes foge
e detestam o que está ao seu alcance.
Se insistires com mais moderação,
maior será a sua aceitação.
Nem sempre transpareça em teus pedidos
o ímpeto da paixão.
Quantas vezes sob o nome de amizade
num coração fechado entra o amor.
Muitas mulheres esquivas vi cair
na armadilha desta sedução:
o que era apenas admirador
volvera-se em amante.

MÚSICA

Qual é o amante experimentado
que os beijos não misture com palavras de amor?
Mesmo que a tua amada tos não dê
rouba-lhe os beijos que não te quiser dar.
Talvez comece por resistência opôr
e te chame «insolente»,
mas resistindo pretende ser vencida.
Não molestes com beijos mal roubados
os seus lábios sensíveis, delicados;
que queixar-se não possa da tua grosseria.
Roubar um beijo e não roubar o resto
é uma falta de jeito que merece
perder os favores já concedidos.
Depois do beijo, ó homem, por que esperas
para outros desejos consumar?
Não é pudico o teu comportamento;
deste sim mostras de um tosco acanhamento.
Teria sido violência, dizes;
mas dessa violência não fogem as mulheres;
o que elas gostam de nos conceder,
muitas vezes concedem, resistindo.
A mulher violada por um rapto insolente
torna a violação como um doce presente;
e aquela que coagi-la fora fácil
e intacta se retira,
mesmo que o rosto alegria aparente,
vai com certeza descontente.
Foram Febe e a irmã violentadas.
Nem por isso ambas as raptadas
amaram menos aquele que as raptou.

MÚSICA

Dos ensinamentos que me resta dar
já me sinto corar.
Mas diz-me a benévola Dione:
«o que causa vergonha, eis a nossa tarefa.»
Que cada uma de vós a fundo se conheça
e escolha a atitude
que mais em harmonia com o corpo lhe pareça.
A mesma posição a todas não convém.
Se o teu corpo é bonito deita-te sobre as costas
e é de costas que deves tua nudez mostrar,
se à perfeição do dorso nada tens a apontar.
Também tu cujo ventre Lucina encheu de rugas
faz como o Parto que no combate volta o dorso.
Milanion trazia sobre os ombros as pernas de Atalanta;
se as tuas mãos são belas do mesmo modo as mostrarás.
Se a mulher é pequena,
que tome a posição do cavaleiro.
Porque era altíssima
nunca a tebana mulher de Heitor
fez de cavalo em cima do marido.

Se procuras que o homem admire
da tua anca a linha inteira,
com a cabeça atirada para trás
na cama te ajoelha.

Se as tuas coxas têm da juventude o viço
e é impecável o teu peito
fique o homem direito
e obliquamente a ele estende-te no leito.

Não te envergonhes dos cabelos soltar como as Bacantes
e faz girar o colo emoldurado pela solta cabeleira.
Para os prazeres de Vénus praticar há mil maneiras.
Mas a mais repousante e menos complicada
é ficares sobre o flanco direito
meia deitada.
Sinta a mulher que os deleites de Vénus
ressoam nos abismos do seu ser;
e para os dois amantes
seja igual o prazer.
Nunca os doces murmúrios se interrompam
nem as palavras que escorrem quais carícias
e no meio das volúpias não se calem
aquelas que soam mais lascivas.

Mesmo se a natureza te negou
de Vénus as frementes sensações,
finge o doce prazer experimentar
com mentirosas inflexões.
Infeliz da mulher se o órgão de prazer permanece insensível
e que volúpias deve originar para ela e para o amante.
Mas cuidado não seja o fingimento
manifesto e visível.
Que a fingida expressão e os movimentos
que o teu amante enganam
seja aos teus olhos crível.
A volúpia, as palavras e a respiração
serão os instrumentos
com que fabricarás sua ilusão.
Impede-me o pudor de prosseguir.
Do teu órgão, mulher,
são secretos os meios de expressão.

MÚSICA

Ouvimos no Poesia Erótica de hoje, um pouco mais comprido do que é habitual (mas o tema merece) excertos, em poesia, da famosa obra de Ovídeo “A Arte de Amar”, escrita há 2.000 anos, numa tradução da responsabilidade de Natália Correia e David Mourão-Ferreira. Edição Vega.
Termino com as palavras finais de “A Arte de Amar” de Ovídeo:
SOBE

Chega ao fim o meu jogo:
é tempo de pôr os pés no solo,
de o carro abandonar, a cuja canga
entregaram os cisnes o seu colo.
Como atrás, os jovens que ensinei,
também vós, ó mulheres minhas alunas,
sobre os vossos troféus escrevereis:
«Ovídio, Ovídio, foi o nosso mestre!»
INDICATIVO

Excertos da Arte de Amar, de Ovídio

2010-06-20T14:17:00.001+01:00

Ovídio, 43-17 d. C, escritor romano

Não podemos evitar que desapareçam as graças da juventude. Colhei, pois, a flor, porque, caso contrário, sem proveito murchará e cairá.

Segui o exemplo das deusas, e não desdenheis dos gozos que vos podem proporcionar os desejos dos vossos amantes.

Chegará um dia em que tu, que agora foges ao amor, te verás velha e abandonada, condenada a passar a noite sozinha, no teu leito gelado. Por tua causa não se levantará nenhuma disputa nocturna querendo forçar-te a porta, nem, pela manhã, terás rosas espalhadas junto da soleira.

Os anos correm e passam como a água; a onda que passou ante os nossos olhos, como a hora que passa, jamais voltará. Por isso, é preciso retirar proveito da idade; por muito felizes que sejamos, a idade escapa-se-nos rapidamente, e nada é como dantes.

Diverti-vos impunemente com as mulheres, se sois sábio.

É mais fácil que os pássaros emudeçam na Primavera, que as cigarras não cantem no Verão, ou o cão de Nénalo fuja diante das lebres, do que uma mulher resistir à carinhosa solicitude de um homem.

Promete, promete com ousadia, pois as promessas vencem as mulheres! Júpiter, que lá do alto observa e testemunha os perjúrios dos amantes, ri-se deles e ordena aos ventos de Éolo que os levem e anulem.

Deves mostrar-te apaixonado e, com as tuas palavras, dar a sensação de que estás ferido de amor. Para persuadi-la, todos os meios são bons. Não é difícil fazê-la acreditar. Toda a mulher se julga digna de ser amada e nunca faltou um chinelo velho para um pé doente.

Quem rouba um beijo e não rouba o resto, merece perder os favores prometidos.

O amor proibido agrada igualmente ao homem e à mulher. Apenas acontece que o homem não sabe dissimular, e a mulher esconde muito melhor os seus desejos.

Até as mais castas sentem prazer quando são elogiadas pelos seus encantos. Também as virgens zelam e cuidam da sua beleza.

Faz, pois, com que a tua amiga trema; ateia o incêndio no seu morno coração; que ela empalideça ao ter conhecimento da tua infidelidade.

Quando estiver muito irritada e te parecer que se tornou numa declarada inimiga, pede-lhe para fazerem as pazes na cama. Tornar-se-á mansa.

É na cama que se fazem as pazes, sem se recorrer às armas. É lá que nasce o perdão. As pombas que brigam constantemente, unem os bicos e os seus arrulhos são uma linguagem de amor.

Das Mulheres

2010-06-20T14:10:00.001+01:00

O mundo é grandemente perturbado pelas mulheres.
Jaina Sutras, Acaranba Sutra, textos religiosos indianos, do século VI a. C., e depois.

A natureza da mulher é inferior ao do homem na sua capacidade para a virtude.
Platão, 428-347 a.C., filósofo grego, As Leis

Depois dos catorze anos, as mulheres não almejam mais do que a tornarem-se parceiras de cama do homem, e começam a alindar-se e a pôr nisso todas as suas esperanças. Por essa razão, é importante darmo-nos ao trabalho de lhes fazer perceber que só se elevarão por via de uma aparência modesta e do auto-respeito.
Epicteto, 50-127, filósofo romano, Dissertações

Os tolos sempre foram os melhores maridos. Os casamentos infelizes vêem dos maridos com miolos.
P. G. Woodehouse, 1881-1975, escritor humorista inglês, The adventures of Sally

Acreditem-me: a mais estúpida das mulheres pode controlar um homem esperto; mas é preciso uma mulher muito esperta para controlar um louco.
Rudyard Kipling, 1865-1936, escritor inglês, Plain Tales from the Hills

Quando uma mulher vai por maus caminhos, os homens vão logo atrás dela.
Mae West, 1892-1980, actriz americana, no filme She Done Him Wrong

Uma mulher bonita não precisa de saber nada sobre os homens. São os homens que precisam de saber sobre ela.
Atribuído a Katherine Hepburn, 1907-2003, actriz americana

Estou cansado do disparate que é ouvir dizer que a beleza é algo à flor da pele, que não é uma coisa profunda. Mas que é que queriam, um adorável pâncreas?
Jean Kerr, escritora norte-americana, The snake as all the lines

Uma mulher sem um homem é como um peixe sem uma bicicleta.
Atribuído a Gloria Steinem, feminista americana.

As mulheres que procuram ser iguais aos homens, têm falta de ambição.
Timothy Leary, 1920-1996, escritor americano citado em www.womens.Net

Quando a luz está apagada, todas as mulheres são fadas.
Plutarco, 50-125 d. C., escritor grego, Morals

A noite e o vinho são maus elementos para julgar a beleza. (…) A noite e a obscuridade dissimulam os defeitos e encobrem indulgentemente as imperfeições, de modo que qualquer mulher parece bela.
Ovídio, 43-17 d. C, escritor romano, A Arte de Amar

Foi, em parte, por minha culpa que nos divorciámos. Tendia a colocar a minha mulher num pedestal.
Woody Allen, realizador e actor cinematográfico, filme I had a rough marriage

O amante esforça-se sempre por estar de boas relações com o cão da casa.
Moliére, 1622-1673, comediógrafo francês, Les femmes savantes

Do Amor e do Casal

2010-06-20T14:08:00.001+01:00

Nunca o casal esteve tão fragilizado, e no entanto, nunca foi tão forte a necessidade de formar um casal. No mundo anónimo e numa sociedade atomizada em que o cálculo e o interesse se espalham, o casal significa intimidade, protecção, cumplicidade, solidariedade.
E. Morin, sociólogo e filósofo francês, Método V; edição portuguesa: Europa-América

A família, como todos sabemos, é o futuro do amor e o seu natural desenlace, mas esse facto, por si só, nunca foi capaz de salvar o amor, o casal, ou a família.
A. Compte-Sponville, filósofo francês, Pequeno Tratado das Grandes Virtudes; Edição portuguesa: Presença

É preciso ter paciência para apreciar as delícias domésticas.
George Santayana, 1863-1952, filósofo americano, The Life of Reason

A arte do casamento é saber passar do amor à amizade sem sacrificar o amor.
André Maurois, 1885-1967, escritor francês, Lettres à l’inconnue

Citações
Casamento: humor, ironia, sarcasmo.

Os tolos sempre foram os melhores maridos. Os casamentos infelizes vêem dos maridos com miolos.
P. G. Woodehouse, 1881-1975, escritor humorista inglês, The adventures of Sally

Acreditem-me: a mais estúpida das mulheres pode controlar um homem esperto; mas é preciso uma mulher muito esperta para controlar um louco.
Rudyard Kipling, 1865-1936, escritor inglês, Plain Tales from the Hills

Abre bem os teus olhos antes do casamento, e deixa-os meio-fechados, depois.
Benjamin Franklin, 1706-1790, físico, ensaísta e político norte-americano, Poor Richard's Almanack

O casamento é o estado ou condição de comunhão envolvendo um senhor, uma senhora, e dois escravos, num total de dois.
Ambrose Bierce, 1842-1914, escritor americano, The Devil's Dictionary

O casamento é como um forte sitiado: aqueles que estão fora querem entrar, e os que estão dentro querem sair.
Pierre-Marie Quitard, 1782-1882, gramático francês, Études sur les Proverbes Français

Penso que os homens de orelha furada e brinquinho estão melhor preparados para o casamento. Já experimentaram a dor e compraram jóias.
Rita Rudner, comediante americana, http://www.delafont.com/comedians/Rita-Rudner.htm

O casamento é uma grande instituição, mas não estou ainda preparada para ela.
Atribuído a Mae West, 1892-1980, actriz americana, em Quotations for our Time, de Laurence Peter

O marido é o que resta do amante, depois de lhe ter sido extraído o nervo.
Helen Rowland, 1875-1950, escritora americana, A guide to men.

O amor é cego, mas o casamento restaura a vista.
Autor desconhecido

Embora o casamento faça do homem e da mulher um só, não deixa de haver dois tolos.
William Congreve, 1670-1729, escritor irlandês, The Double Dealer

O casamento é a principal causa do divórcio.
Groucho Marx, 1890 - 1977, actor americano, http://www.groucho-marx.com/

Romantic Love in Literature: the case of Plato, Dante and Shakespeare

2010-06-20T14:02:00.000+01:00

Plato, 428-347 b.C., Greek philosopher, Symposium

When a lover is fortunate enough to meet his other half, they are both so intoxicated with affection, with friendship, and with love, that they cannot bear to let each other out of sight for a single instant.

Love sleeps on the naked earth, in partaking of his mother’s poverty…. In the space of a day he will be now, when all goes well with him, alive and blooming, and now dying, to be born again by virtue of his father’s nature, while what he gains will always ebb away as fast.

Love is always poor, and anything but tender and fair, as the many imagine him; and he is rough and squalid, and has no shoes, nor a house to dwell in; on the bare earth exposed he lies under the open heaven, in-the streets, or at the doors of houses, taking his rest; and like his mother he is always in distress.

Like his father too, whom he also partly resembles, love is always plotting against the fair and good; love is bold, enterprising, strong, a mighty hunter, always weaving some intrigue or other, keen in the pursuit of wisdom, fertile in resources; a philosopher at all times, terrible as an enchanter, sorcerer, sophist. Love is by nature neither mortal nor immortal, but alive and flourishing at one moment when he is in plenty, and dead at another moment, and again alive by reason of his father's nature.

Dante’s Platonic Love
Dante Alighieri, 1265 - 1321, Italian Poet, Vitta Nuova

Nine times already since my birth the heaven of light had almost revolved to the self-same point when my mind’s glorious lady first appeared to my eyes, she who was called by many Beatrice (‘she who confers blessing’), by those who did not know what it meant to so name her.

(…) She appeared dressed in noblest colour, restrained and pure, in crimson, tied and adorned in the style that then suited her very tender age.

(…) At that moment I say truly that the vital spirit, that which lives in the most secret chamber of the heart began to tremble so violently that I felt it fiercely in the least pulsation, and, trembling, it uttered these words: ‘Ecce deus fortior me, qui veniens dominabitur michi: Behold a god more powerful than I, who, coming, will rule over me.’

(…) From then on I say that Amor governed my soul, which was so soon wedded to him, and began to acquire over me such certainty and command, through the power my imagination gave him, that I was forced to carry out his wishes fully. He commanded me many times to discover whether I might catch sight of this most tender of angels, so that in my boyhood I many times went searching, and saw her to be of such noble and praiseworthy manners, that certainly might be said of her those words of the poet Homer: ‘She did not seem to be the daughter of a mortal man, but of a god’.

(…) When so many days had passed that exactly nine years were completed since the appearance of this most gracious being I have written of above, it happened, on the last of these days, that this marvellous lady appeared to me, dressed in the whitest of white, between two gracious ladies who were of greater age: and passing through a street she turned her eyes to the place where I stood greatly fearful, and, with her ineffable courtesy, that is now rewarded in a greater sphere, she greeted me so virtuously, so much so that I saw then to the very end of grace. The hour at which her so sweet greeting welcomed me was exactly the ninth of that day, and because it was the first time that her words deigned to come to my ears, I found such sweetness that I left the crowd as if intoxicated, and I returned to the solitude of my own room, and fell to thinking of this most gracious one.

(…) From that vision onwards my natural spirit began to be obstructed in its operation, because my spirit was completely dedicated to thoughts of that most graceful one: so that in a little while I reached so frail and debilitated a condition, that many friends were anxious about my appearance: and many full of malice put themselves about to know about me things that I wished above all to hide from others.
For an extensive online version of Dante’s New Life: http://www.adkline.freeuk.com/TheNewLifeI.htm

Shakespeare
William Shakespeare, 1564-1616, English poet and playwright

Romeo: Just as a pilgrim might kiss the statue of a saint in hopes of receiving forgiveness for sins, so your acceptance of my kiss undoes any sin I committed by holding your hand.
Juliet: So you claim to have gotten rid of your sin by kissing my lips. Now I've got the sin. What are you going to do about that?
Romeo: "You want me to kiss you again? Great!"

'Tis torture, and not mercy: heaven is here,
Where Juliet lives; and every cat and dog
And little mouse, every unworthy thing,
Live here in heaven and may look on her;
But Romeo may not.

Did my heart love till now?
Forswear it sight,
For I ne'er saw true beauty till this night.
Romeo and Juliet

For you in my respect are all the world:
Then how can it be said I am alone,
When all the world is here to look on me?
Midsummers’s Night Dream

Love and Fidelity

2010-06-20T14:01:00.001+01:00

A. Comte-Sponville, French philosopher, A short Treatise on the Great Virtues

The lover is irksome and jealous as long as he loves, and unfaithful and deceitful when he stops loving.

Eros is a jealous god. He who loves wants to posses his beloved and keep her for himself alone. If she is happy with someone else, you would rather see her dead! If he is happy with someone else, you would rather have him unhappy with you.

We desire not this particular woman, who is real, but the possession of her, which is not.

How many men think they desire a woman when all they really want is an orgasm?

How can I swear to you to love you forever and to love no one else? Who can take an oath to his feelings?

Why would I keep yesterday’s promise since I am no longer the same today? Why indeed?

Love is Madness

2010-06-20T14:00:00.000+01:00

For stony limits cannot hold love out,
And what love can do that dares love attempt.
William Shakespeare, 1564-1616, English poet, Romeo and Juliet

Common life is an insignificant reflection of what happens in love
Marcel Proust, 1871-1922, French writer, The Prisoner

We knew passions could make us mad, but one should also state that they can illuminate.
E. Morin, French philosopher and sociologist, Method V

Lovers and madmen have such seething brains,
Such shaping fantasies, that apprehend
More than cool reason ever comprehends.
William Shakespeare, 1564-1616, English poet, Midsummer’s Night Dream

The lunatic, the lover, and the poet
Are of imagination all compact
One sees more devils than vast hell can hold,
That is the madman: the lover, all as frantic,
Sees Helen's beauty in a brow of Egypt:
The poet's eye, in a fine frenzy rolling,
Doth glance from heaven to earth, from earth to heaven;
And, as imagination bodies forth
The forms of things unknown, the poet's pen
Turns them to shapes, and gives to airy nothing
A local habitation and a name.
Such tricks hath strong imagination,
That, if it would but apprehend some joy,
It comprehends some bringer of that joy;
Or in the night, imagining some fear,
How easy is a bush supposed a bear!
William Shakespeare, 1564-1616, English poet, Midsummer’s Night Dream

The desire of love bewitches and turns fool the heart of the victim. It bewitches the mountain lions, the fishes of the sea, men, and all the creatures fed by Earth.
Euripides, 480-406 b. C., Greek author, Hypolitus

Love in Literature: Abelard and Heloise

2010-06-20T13:59:00.001+01:00

Heloise, 1098-1164, French Religious, Lettres d’ Abelard et Heloise
Peter Abelard, 1079 – 1142, French Logician, Historia Calamitatum, Macmillan

Abelard (some extracts from his letters):

We were united first in the dwelling that sheltered our love, and then in the hearts that burned with it. Under the pretext of study we spent our hours in the happiness of love, and learning held out to us the secret opportunities that our passion craved. Our speech was more of love than of the books which lay open before us; our kisses far outnumbered our reasoned words. Our hands sought less the book than each other's bosoms - love drew our eyes together far more than the lesson drew them to the pages of our text. In order that there might be no suspicion, there were, indeed, sometimes blows, but love gave them, not anger; they were the marks, not of wrath, but of a tenderness surpassing the most fragrant balm in sweetness. What followed? No degree in love's progress was left untried by our passion, and if love itself could imagine any wonder as yet unknown, we discovered it. And our inexperience of such delights made us all the more ardent in our pursuit of them, so that our thirst for one another was still unquenched.

In measure as this passionate rapture absorbed me more and more, I devoted ever less time to philosophy and to the work of the school. Indeed it became loathsome to me to go to the school or to linger there; the labour, moreover, was very burdensome, since my nights were vigils of love and my days of study. My lecturing became utterly careless and lukewarm.

It was not long after this that Heloise found that she was pregnant, and of this she wrote to me in the utmost exultation, at the same time asking me to consider what had best be done. Accordingly, on a night when her uncle was absent, we carried out the plan we had determined on, and I stole her secretly away from her uncle's house, sending her without delay to my own country. She remained there with my sister until she gave birth to a son, whom she named Astrolabe

When her uncle and his kinsmen heard of this, they were convinced that now I had completely played them false and had rid myself forever of Heloise by forcing her to become a nun. Violently incensed, they laid a plot against me, and one night while I all unsuspecting was asleep in a secret room in my lodgings, they broke in with the help of one of my servants whom they had bribed. There they had vengeance on me with a most cruel and most shameful punishment, such as astounded the whole world; for they cut off those parts of my body with which I had done that which was the cause of their sorrow. This done, straightway they fled, but two of them were captured and suffered the loss of their eyes and their genital organs. One of these two was the aforesaid servant, who even while he was still in my service, had been led by his avarice to betray me.
Peter Abelard, Historia Calamitatum, Macmillan, translated by Henry A. Bellows

Heloise (some extracts from her letters):
God knows I never sought anything in you except yourself; I wanted simply you, nothing of yours.

For not with me was my heart, but with you. But now, more than ever, if it be not with you, it is nowhere. For without you it cannot anywhere exist

But if I lose you what is left for me to hope for? What reason for continuing on life's pilgrimage, for which I have no support but you, and none in you save the knowledge that you are alive, now that I am forbidden all other pleasures in you and denied even the joy of your presence which from time to time could restore me to myself?

For a long time my pretence deceived you, as it did many, so that you mistook hypocrisy for piety; and therefore you commend yourself to my prayers and ask me what I expect from you. I beg you, do not feel so sure of me that you cease to help me by your own prayers. Do not suppose me healthy and so withdraw the grace of your healing. Do not believe I want for nothing and delay helping me in the hour of my need. Do not think me strong, lest I fall before you can sustain me....
The letters of Abelard and Heloise, Penguin Books, translated by Betty Radice

O amor romântico como um jogo: Shakespeare

2010-06-20T13:57:00.000+01:00

Amas-me? Sei que vais dizer «sim», e eu acreditarei na tua palavra. Mas não jures. Júpiter ri-se das juras dos enamorados.
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Romeu e Julieta

Oh! Não jures pela lua, a inconstante lua cujo disco todos os meses varia: tenho medo que o teu amor também se torne igualmente inconstante.
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Romeu e Julieta

Há mais perigo no teu olhar do que em vinte das espadas do teu pai.
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Romeu e Julieta

Infeliz de mim! Que olhos o amor pôs na minha cabeça, tão opostos à verdadeira realidade?
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Sonho de Uma noite de Verão

Tu, cego louco, que fizeste tu, Amor, aos meus olhos?
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Sonho de Uma noite de Verão

O amor não muda como os dias, mas gravita na sua órbita até ao fim dos tempos.
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Sonho de Uma noite de Verão

Asas, e não olhos. Eis o emblema do amor.
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Sonho de Uma noite de Verão

O Amor como um jogo: Marcel Proust

2010-06-20T13:56:00.000+01:00

Marcel Proust, 1871-1922, escritor francês

A vida é semeada por esses milagres que só as pessoas que amam podem esperar.
À Sombra das Jovens Raparigas em Flor

Amar é, de alguma maneira, como nas histórias, e nada se pode fazer até que o encantamento cesse.
O tempo recuperado

Quando o amor é muito grande, é inimaginavelmente pequeno o papel da mulher real.
À Sombra das Jovens Raparigas em Flor

O amor é um exemplo flagrante do pouco que a realidade é para nós.
Albertina desaparecida

Podemos estar junto da pessoa amada e, apesar disso, não a termos connosco.
Sodoma e Gomorra

No amor, o que é perigoso e gerador de sofrimento, não é a mulher em si mesma, mas a sua presença diária, e a curiosidade constante sobre o que ela está a fazer
O tempo recuperado

Só amamos o que se nos apresenta como algo de inacessível; não amamos o que já possuímos.
A prisioneira

A possessão do ser que se ama é uma alegria ainda maior do que o amor.
A prisioneira

Muitas vezes, só descobrimos ou sentimos que estamos enamorados no dia da separação.
Albertina desaparecida

É um grande sofrimento deixar-se a vida sem nunca se conhecer como teria sido beijar a mulher que tanto se amou.
O caminho de Guermantes

Nas pessoas que amamos, imanente a elas, há um certo sonho que se persegue e que nem sempre sabemos discernir.
O tempo recuperado

Do amor romântico como ilusão

2010-06-20T13:54:00.001+01:00

Tudo o que o amor adquire, lhe escapa sem cessar.
Platão, 428-347 a.C., filósofo grego, O Banquete

Pensar eu que desperdicei anos da minha vida, que quis morrer, que o meu maior amor envolveu uma mulher que não me agradava, que não fazia o meu género
Marcel Proust, 1871-1922, escritor francês, O caminho de Swann

O alado Cupido cego pinta.
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Sonho de Uma noite de Verão

Também eu em tempos fui adorada.
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Noite de Reis

O amor é uma aventura que se arrisca à ilusão e à mentira, e a terminar em tragédia.
E. Morin, sociólogo e filósofo francês, Método V

O erro que todos fazemos ao nos apaixonarmos é o de imputar a experiência extraordinária que estamos a viver às qualidades do ser amado.
Francesco Alberoni, ensaísta italiano, Le choc amoureux

Ama-me tanto quanto o desejares, meu amor, mas não te esqueças de mim.
A. Compte-Sponville, filósofo francês, Pequeno Tratado das Grandes Virtudes

Não juro que te amarei eternamente, mas juro-te que permanecerei para sempre fiel ao amor que hoje temos.
A. Compte-Sponville, filósofo francês, Pequeno Tratado das Grandes Virtudes

No amor, a princípio, tudo parece maravilhoso, no outro; depois, tudo parece como é.
A. Compte-Sponville, filósofo francês, Pequeno Tratado das Grandes Virtudes

O que é que é mais fácil de amar do que um sonho? O que é que é mais difícil de amar do que a realidade?
A. Compte-Sponville, filósofo francês, Pequeno Tratado das Grandes Virtudes

De vez em quando ouço falar de um homem e de uma mulher que vivem o amor de uma forma total, que vivem juntos em absoluta e completa união. Mas oiço também falar de pessoas que viram a Virgem Maria. E não dou grande importância a essas visões.
A. Compte-Sponville, filósofo francês, Pequeno Tratado das Grandes Virtudes

O que é que pode ser mais improvável, miraculoso e contrário às nossas experiências diárias do que dois seres unidos num só?
A. Compte-Sponville, filósofo francês, Pequeno Tratado das Grandes Virtudes

Da fonte do encantamento nasce um fio de amargura, capaz de atormentar as próprias flores.
Lucrécio, 98-55 a.C, poeta e filósofo romano, De rerum natura

Do Amor

2010-06-20T11:51:00.002+01:00

Se a vida vale a pena ser vivida, ou, noutras palavras, se vale a pena sofrer e ter prazer por se estar vivo, depende fundamentalmente da nossa capacidade de amar.
André Comte-Sponville, The Little Book of Philosophy, Vintage

Apenas há uma forma de se ser feliz na vida: amando e sendo amado.
George Sand, 1804-1876, escritor francês, Carta a Lina Calamatta

Nós, seres humanos, somos animais dependentes do amor.
Humberto Maturama, citado por E. Morin em Método V

O amor dá-nos o êxtase psíquico, e dá-nos o êxtase físico.
E. Morin, sociólogo e filósofo francês, Método V

A poesia da vida, com o amor que ela integra e que a integra, é a única resposta à morte.
E. Morin, sociólogo e filósofo francês, Método V

O amor faz-nos suportar o destino, faz-nos amar a vida.
E. Morin, sociólogo e filósofo francês, Método V

O amor é a grande poesia no seio do mundo prosaico moderno.
E. Morin, sociólogo e filósofo francês, Método V

O futuro espera-nos com os seus males, mas enquanto houver a lua e a música, e amor e romance, escute a música e dance.
Irving Berlin, 1888-1989, compositor norte-americano, Follow the Fleet

Antes um amor fracassado, do que nunca ter amado.
William Congreve, 1670-1729, escritor inglês, The way of the world

Temer o amor é temer a vida, e os que temem a vida, estão à partida meio mortos.
Bertrand Russel, 1872-1970, filósofo e matemático inglês, Marriage and Morals

De todas as formas de cautela, a cautela no amor é talvez a mais fatal para a verdadeira felicidade.
Bertrand Russel, 1872-1970, filósofo e matemático inglês, Mysticism and Logic

O amor banal é fundamentalmente um apetite voraz por uma certa quantidade de branca e delicada carne humana.
Henry Fielding, 1707-1754, escritor inglês, A história de Tom Jones

O amor é a presunção de que uma certa mulher é diferente das demais.
H. L. Mencken, 1880-1956, jornalista americano, Mencken Chrestomathy

Amor é uma forma de insanidade temporária, curável pelo casamento ou pelo afastamento do doente das proximidades da fonte do mal.
Ambrose Bierce, 1842-1914, escritor americano, The Devil's Dictionary

O amor é como o oceano. Quando o olhamos, sonhamos; quando mergulhamos, afogamo-nos.
Autor desconhecido

O amor é o que acontece aos homens e mulheres que não se conhecem.
Atribuído a W. Somerset Maugham, 1874-1965, escritor inglês.

Como é que, diabo, se explica, em termos de Química e Física, um tão importante fenómeno biológico como o do primeiro amor?
Albert Einstein, 1879-1955, físico de origem alemã, em EinsteinQuotes.html, rescomp.stanford.edu, por Kevin Harris

Na sua primeira paixão, a mulher ama o seu amado; em todas as outras, ela ama o seu amor.
Lord Byron, 1788-1824, poeta inglês, Don Juan

Se Laura tivesse sido a mulher de Petrarca, teria ele escrito sonetos toda a sua vida?
Lord Byron, 1788-1824, poeta inglês, Don Juan

O amor é uma fumarada de suspiros; liberto, é uma chama que brilha nos olhos dos enamorados; prisioneiro, é um mar que alimenta as suas lágrimas.
William Shakespeare, 1564-1616, poeta e dramaturgo inglês, Romeu e Julieta

Ao tocar-nos o amor torna-nos a todos poetas, ainda que nele não haja música.
Platão, Simpósio

O amor é a mais ideal das paixões humanas, e é também a mais absoluta e animal, e uma das mais efémeras.
George Santayana, 1863-1952, filósofo americano, Reason in Religion

O amor é como o pi: natural, irracional, e muito importante.
Atribuído a Lisa Hoffman, artista norte-americana contemporânea

O amor é a suprema poesia da natureza.
F. Novalis, 1722-1801, escritor alemão, Heinrich von Ofterdingen

O amor é paciente, o amor é prestável, não é invejoso, não se enche de orgulhos, não rebaixa, não procura os seus interesses, não se irrita, não se alimenta de rancores, não se alegra com a injustiça, mas rejubila com a verdade.
Bíblia, Carta aos Coríntios

A paixão amorosa é o estado nascente de um movimento colectivo a dois.
Francesco Alberoni, ensaísta italiano, Le choc amoureux

A experiência mostra-nos que amar não é ficarmos a olhar um para o outro, de forma esgazeada; é olhar em conjunto na mesma direcção.
A. Saint-Exupéry, 1900-1944, escritor francês, Terra dos Homens

O amor mais não é – na sua forma corrente – do que duas fantasias e o contacto superficial de dois corpos.
Nicolas Chamfort, 1741-1794, French writer, Maxims et Pensées.

Amar é retirar prazer do ver, do tocar e do sentir um adorável objecto que nos ama, através de todos os nossos sentidos e tão exclusivamente quanto possível.
Stendhal, 1783-1842, escritor francês, On Love

O amor é como o pão; tem que ser amassado, feito de novo, todos os dias.
Úrsula Guin, The Lathe of Heaven

Quantos homens pensam que desejam uma mulher, quando apenas querem realmente um orgasmo?
A. Compte-Sponville, filósofo francês, Pequeno Tratado das Grandes Virtudes

Ele não ama mais a pessoa que amou há dez anos atrás. Acredito piamente nisso. Ela não é a mesma, e tão pouco ele o é. Ele era jovem, e ela também. (…) Talvez ele ainda a pudesse amar, se ela fosse como antes.
B. Pascal, filósofo, físico e matemático francês, Pensamentos

Da Amizade

2010-06-20T10:07:00.002+01:00

Para conhecermos os amigos é necessário passar pelo sucesso e pela desgraça. No sucesso, verificamos a quantidade e, na desgraça, a qualidade.
Confúcio

A gente não faz amigos, reconhece-os.
Vinícius de Moraes

Ter muitos amigos é não ter nenhum.
Aristóteles

Deus me defende dos amigos, que dos inimigos me defendo eu.
Voltaire

A infelicidade tem isto de bom: faz-nos conhecer os verdadeiros amigos.
Honoré de Balzac

No final, não nos lembraremos das palavras dos nossos inimigos, mas do silêncio dos nossos amigos.
Martin King

Escolho os meus amigos pela sua boa apresentação, os meus conhecidos pelo seu bom carácter e os meus inimigos pela sua boa inteligência. Um homem não pode ser muito exigente na escolha dos seus inimigos.
Oscar Wilde

Não te interesses sobre a quantidade, mas sim sobre a qualidade dos vossos amigos.
Séneca

Quem tem mil e um amigos não encontra um disponível; quem tem um inimigo encontra-o em todo o lado.
Samuel Johnson

É mais vergonhoso desconfiar-se dos amigos do que ser por eles enganado.
François La Rochefoucauld

Entre amigos as frequentes censuras afastam a amizade.
Confúcio

Todos se dizem amigos; mas doido é quem acredita: nada há de mais banal que esse nome; nada é mais raro do que isso.
Jean de La Fontaine

Certos amigos dispensam-nos de ter inimigos.
Mário Silva Brito

Quanto mais longa a explicação, maior a mentira.
Provérbio Chinês.

Crianças e loucos falam verdade.
John Lyly, 1554-1606, escritor inglês, Endymion

Se não é verdade, foi muito bem inventado.
Giordano Bruno, 1548-1600, filósofo italiano, Degli Eroici Furori

O bom senso é a mais bem distribuída mercadoria do mundo, já que cada homem está convencido de que a possui em alta quantidade.
Descartes, 1696-1650, filósofo francês, Discurso do Método

Devemos respeitar, em regra, a opinião dos outros de modo a evitar a fome e permanecer fora da prisão; mais, é submissão voluntária a uma tirania desnecessária.
Bertrand Russell, 1872-1970, filósofo e matemático inglês, The Conquest of Hapiness

Atira todos os preconceitos porta fora, e eles voltarão pela janela.
Frederico o Grande, rei da Prússia, 1712-1786, Oeuvres Complètes (carta a Voltaire)

O «justo» e o «certo» são ditados pelos interesses do partido mais forte.
Platão, 429-347 a. C., filósofo grego, A República

Se persegues realmente a verdade, então, deves, pelo menos uma vez na vida, tão profundamente quanto possível, duvidar de tudo.
Descartes, 1696-1650, fil￳sofo franc￪s, Discurso do M￩todo

Todos os homens julgam os limites do seu campo de visão como os limites do mundo.
Arthur Schopenhauer, 1788-1860, filósofo alemão, Parerga e Paralipomena

Tivesse sido o nariz de Cleópatra mais curto, e toda a face do mundo teria mudado.
B. Pascal, 1623-1662, filósofo, físico e matemático francês, Pensamentos

Em quase todos os casos, o poder detido por um homem é um indicador do tamanho do seu harém.
Laura Betzig, em Matt Riddley The Red Queen

O facto de a guerra constituir um espectáculo horroroso deve levar-nos a encará-la mais seriamente, mas não constitui uma desculpa para que quebremos gradualmente as nossas espadas, em nome da humanidade. Mais cedo ou mais tarde alguém virá com uma espada aguçada e arrancar-nos-á os braços.
Carl von Clausewitz, 1780-1831, general e teórico da guerra alemão, On War

O agressor é sempre uma amante da paz. Ele prefere ocupar-nos o país sem oposição.
Carl von Clausewitz, 1780-1831, general e teórico da guerra alemão, On War

Dois amigos são uma mesma alma vivendo em dois corpos.
Citado por Diógenes Laércio em Lives of Eminent Philosophers

Meus caros amigos, não há amigos.
E. Kant, 1724-1804, filósofo alemão, Fundamentos da Filosofia dos costumes

Não há amizade sem reciprocidade.
Michel Tournier, escritor francês, Petites proses

É mais vergonhoso duvidar de um amigo do que ser enganado por ele.
Rochefoucauld, 1613-1680, filósofo francês, Maximes

Um verdadeiro amigo não aprova os erros do seu amigo.
N. Malebranche, 1638-1715, filósofo francês, Recherche de la vérité

A sorte escolhe as tuas relações, mas és tu que escolhes os teus amigos.
Jacques Delille, 1738 - 1813, poeta francês, Malheur et Pitié

Oferecer amizade a quem deseja amor, é dar pão a quem morre de sede.

Para encontrar um amigo temos que fechar um dos olhos. Para mantê-lo, os dois.
Norman Douglas, 1868-1952, escritor escocês, Almanac

Não há amigos. Há momentos de amizade.
Jules Renard, 1893-1898, escritor francês, Journal

A amizade é mais perigosa que o ódio dos fracos.
Marquês de Vauvenargues, 1715-1747, moralista e ensaísta francês, Réflexions et maximes

Como o amor, a amizade funda-se no respeito e acaba com a manobra.
G. Berger, 1896-1960, filósofo francês, Atti del XII Congresso di filosofia, Venezia, 1958.

Não têm alma de amigos, mas apenas o seu nome, aqueles cuja amizade não resiste à desgraça da nossa sorte.
Eurípedes, 480-406 a. C., poeta grego, Oreste

O infortúnio mostra aqueles que não realmente nossos amigos.
Aristóteles, 384-322 a.C., filósofo grego, Ética a Nicómaco

A amizade é incompatível com a adulação, a lisonja, e a baixa complacência.
Cícero, 106-43 a. C., ., filósofo e político romano, Da amizade

Aquilo a que chamamos vulgarmente amizades mais não é do que segredos e familiaridades gizadas pela ocasião e pelo comodismo.
Montaigne, 1533-1592, escritor francês, Essais

O que os homens designam por amizade não é mais do que uma sociedade, uma combinação de interesses, e uma troca de bons ofícios; não é, enfim, mais do que um comércio onde o amor-próprio se propõe ter sempre qualquer coisa a ganhar.
Rochefoucauld, 1613-1680, escritor francês, Maxims

A amizade comporta, como o amor, os seus ciúmes e as suas susceptibilidades.
Eric Blondel, escritor e filósofo francês, L'Amour

Uma verdadeira amizade é tão rara como um cisne negro.
E. Kant, 1724-1804, filósofo alemão, Fundamentos da Filosofia dos costumes

Acreditem-me: a mais estúpida das mulheres pode controlar um homem esperto; mas é preciso uma mulher muito esperta para controlar um louco.
Rudyard Kipling, 1865-1936, escritor inglês, Plain Tales from the Hills

Chegará um dia em que tu, que agora foges ao amor, te verás velha e abandonada, condenada a passar a noite sozinha, no teu leito gelado. Por tua causa não se levantará nenhuma disputa nocturna querendo forçar-te a porta, nem, pela manhã, terás rosas espalhadas junto da soleira.

2010-06-14T07:42:00.003+01:00

I'm sadder than ever.
Everything feels so bad
Truth is worse than I expected
My dreams have all gone dead

I've created this persona,
the tottaly oposite of me.
I could win all the games
But I've hated it.

I manage to aviod people,
trying to be ethereal
But the ghosts suck my blood,
and some times they take control.

I feel sick all the time
Don´t have the power to change things
can't move my body
unless I act like an alchoolic

So I just lay here
like I was waiting for death
in a very depressed or maniac way.

There was this life
that I dream about
But that life doesn't have a place
in the real world.

I feel like crying,
but nothing comes out from me
I'm like a baloon
breathing in,
till it explodes.

I don't like this life
but I'm stucked in it.
I dream with another
where others just don't fit.

Time keeps running
another day wasted
without any dreams at all
Everything is just a big fucking Matrix

counsciessness of truth
killed all my hopes

Subjective Reality Simplified

2010-06-11T03:45:00.000+01:00

"Objective Reality (OR) is the perspective that you’re the character in the dream world, and the dream world is solid, real, and objective. An OR person wouldn’t normally think of the physical world as a dream at all — they accept the (socially conditioned) notion that the dream world is reality itself. The objective world itself is seen as the basis for knowledge. Note that there can be no proof whatsoever that this is how reality actually works; it’s one giant unprovable assumption. It’s also not falsifiable.

Solipsism is the perspective that you’re the character in the dream, and the dream world is either a projection of you, some other kind of illusion, or simply unknowable. Other people are not real in the same way you are. Your own mind is the basis for knowledge. Even though it’s impossible to prove it wrong because solipsism is not objectively falsifiable, many philosophers dislike solipsism because they see it as a philosophical dead end. I tend to agree. If you want to learn more about solipsism, the Wikipedia entry on it is quite thorough.

Subjective Reality (SR), as I describe it, is the perspective that your true identity is the dreamer having the dream, so you are the conscious container in which the entire dream world takes place. Your body-mind is your avatar in the dream world, the character that gives you a first-person perspective as you interact with the contents of your own consciousness. But that avatar is no more you than any other character in the dream world. This perspective is also not objectively falsifiable, so it cannot be proven wrong. However, I find it a very rich and empowering way to interact with the dream world of reality on multiple levels.

Do OR and SR contradict each other?

This depends on your perspective.

..."

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Circuncisação?

2010-06-11T03:41:00.002+01:00

NÃO!

Clicar não para qualquer esclarecimento

Frases do escritor Vergílio Ferreira

2010-06-11T02:31:00.004+01:00

Não penses que a sabedoria é feita do que se acumulou. Porque ela é feita apenas do que resta depois do que se deitou fora.

A mulher mais ciumenta é talvez a que mais facilmente atraiçoa o marido e menos tolera que ele a atraiçoe. Porque o ciúme é a afirmação de um direito de propriedade. E esse direito reforça-se com a traição dela e diminui-se com a dele.

Não consideres petulante um autor quando diz que os outros lhe não interessam nada. Pensa apenas que não é o que os outros fazem que ele quereria fazer. E não o julgues petulante mas honesto. Ou humilde.

O vocabulário do amor é restrito e repetitivo, porque a sua melhor expressão é o silêncio. Mas é deste silêncio que nasce todo o vocabulário do mundo.

Ama o impossível, porque é o único que te não pode decepcionar.

Teve uma ideia, tão original e tão esquematizada em máxima sentenciosa, que se tornou um lugar-comum e perdeu a originalidade. Mesmo para quem a criou.

Escrever é ter a companhia do outro de nós que escreve.

O amor afirma, o ódio nega. Mas por cada afirmação há milhentas de negação. Assim o amor é pequeno em face do que se odeia. Vê se consegues que isso seja mentira. E terás chegado à verdade.

Que importa que já o saibas? Só se sabe o que já nos não surpreende.

Chora aos berros como as crianças até te estafares. Verás que depois adormeces.

Crer para ver.

Não penses que a sabedoria é feita do que se acumulou. Porque ela é feita apenas do que resta depois do que se deitou fora.

Não consideres petulante um autor quando diz que os outros lhe não interessam nada. Pensa apenas que não é o que os outros fazem que ele quereria fazer. E não o julgues petulante mas honesto. Ou humilde.

Ama o impossível, porque é o único que te não pode decepcionar

Se és artista, não fales em ser maior ou menor, para não confundires a tua obra com uma prova de atletismo.

De duas ou mais dores simultâneas, a nossa atenção escolhe uma e quase esquece as outras. Na ruína do nosso tempo, vê se escolhes o mais importante dela. Evitarás assim o ridículo de chorar a perda de um alfinete numa casa que te ardeu. E a História olhar-te-á com simpatia - talvez vá mesmo para a cama contigo.

Toda a explicação pressupõe o conhecimento do inexplicável, ou seja, do que seria mais interessante explicar.

Não se pode verdadeiramente admirar senão quem está longe. Porque só a distância nos garante que não cheire mal da boca.

O que o moralista mais odeia nos pecados dos outros é a suspeita acusação de covardia por não ter coragem de os cometer.

A mulher escolhe sempre o homem que a escolhe a ela, como é da sabedoria das nações. A verdade também.

Morrerás em breve. É incontestável. E quanta verdade morrerá contigo sem saberes que a sabias. Só por não teres tido a sorte de num simples encontro ou encontrão ta fazerem vir ao de cima.

Não há amor como o primeiro, mesmo que esse primeiro seja o último.

Jovens e nus frente ao mar, estão presentes em cada célula do seu corpo. Mas a vida que têm é demais para eles e não sabem que fazer dela. Emergem da água rutilantes e riem. Depois deitam-se na areia, gastam o dia e a noite a amar-se, a embebedar-se, a estoirar todo o prazer e forças que têm. E ficam ainda com vida por gastar. É desses sobejos já com bolor que terão de viver depois na velhice.

Quando se apanha um mentiroso, ele pode perguntar-nos - e o que é verdade? E o mais provável é termos de o deixar seguir.

Pois. Tiveste em jovem a tua ideologia. Mas envelheceste. E a velhice tem já as suas falhas de memória. E uma das maiores falhas de memória é persistires no que te torna já um maníaco.

A crença seja no que for é um resíduo de tudo o que falhou.

Porque é que dizes quem me dera ser feliz e não dizes quem me dera ser medíocre? Porque dirias a mesma coisa. E o que provas ao dizê-lo é só que afinal já o eras.

Falar alto para quê? Poupa as forças, fala baixo. Poderás talvez assim ser ouvido ainda, quando os outros que falam alto se calarem estoirados.

Ser inteligente é ser desgraçado. O imbecil é feliz. Mas o animal também.

Um deles era muito inteligente e aprendeu tudo, entendeu tudo e levou isso tudo consigo quando morreu. O outro era razoavelmente estúpido e inventou um modelo aperfeiçoado de aguça-lápis. E existiu mais.

Não te entristeças por não poderes já ver o que verão os que vierem depois de ti. Porque depois de mortos, terão visto exactamente o mesmo que tu.

Amas ou não uma mulher, mas não sabes porquê. Como hás-de poder saber a razão do bem e do mal?

Não afirmes o erro de uma verdade, antes de mudar o seu contexto. A menos que te dê gozo levar pedradas.

O difícil em arte é criar-se emoção sem se mostrar que se está emocionado. Ou estar emocionado para antes e depois de se estar. Ou ter a emoção ao lado para nela ir enchendo a caneta.

A verdade «sou eu». Quando o outro disse «o Estado sou eu», disse a mesma coisa. Só que meteu a polícia para não haver dúvidas e outros a dizê-lo também.

A verdadeira pergunta é inocente e é por isso mais própria da criança. A resposta perdeu já a inocência e é assim mais própria do adulto.

O contrário do pessimismo raramente é o otimismo. O contrário do pessimismo, se não é a boa intenção de injetar força nos fracos, o que é bonito e faz bem, é quase sempre a idiota.

Como saber que se falhou, se não sabendo como não falhar? Mas então porque se falha? E se saber que se falha é realmente ignorar como se não falharia? Sabemos de outros que não falharam, porque sabemos então neles o que é não falhar.

Na juventude os chamados ideias orientadores da vida, mesmo os grandes projectos que excedam os de se subsistir, não fazem muita falta. Porque ser jovem é ter já tudo isso como substituto de tudo isso.

Numa situação intensa não sabemos que dizer. Para isso é que há o formalismo do silêncio, traduzido num abraço de emoção ou nos «sentidos pêsames» sem emoção nenhuma.

A verdade és tu. O que mais que se segue já não interessa à conversa. Excepto para demonstrares essa verdade, em movimento de recuo.

Fecha os olhos para não seres cego.

Para que percorres inutilmente o céu inteiro à procura da tua estrela? Põe-na lá.

A melhor forma de não ouvires o que ouves e te incomoda é não o ouvires.

Vê se uma tua ideia se não torna um lugar-comum para te não dizerem que te serves de um lugar-comum quando por acaso a repetires.

A arte deve servir-se fria. Pode ter álcool por dentro. Mas tem de ser álcool que se tirou do frigorífico.

Pensar. E se o pensar fosse uma doença, mesmo que dela resulte uma pérola?.

Só o que é de mais é que é bastante.

Pois, A emoção é decerto uma forma de se subir mais alto. E quando cai, de se cair de mais alto. Aprende a serenidade. Porque mesmo que caias, não te magoas tanto.

A verdade só é perfeita nos instantes de fulgor.

Vive a vida o mais intensamente que puderes. Escreve essa intensidade o mais calmamente que puderes. E ela será ainda mais intensa no absoluto do imaginário de quem te lê.

No amor nunca os pratos da balança estão equilibrados. E como a essência do amor é etérea, quem pesa mais é quem ama menos.

A verdade absoluta, que coisa aflitiva, afinal. Porque se se não tem, como ordenar a vida que é nossa? Mas se se tem, como não anular a vida dos outros que são contra ela?

Uma vida só tem história do princípio para o fim, se a tiver do fim para o princípio.

Sê alegre apenas depois de dares a volta à vida toda. E regressares então a uma flor, ao sol num muro, a um verme no chão. A profunda alegria não é a do começo mas a do fim.

Quanto mais alto se sobe, mais longe é o horizonte.

Quais são as tuas palavras essenciais? As que restam depois de toda a tua agitação e projectos e realizações. As que esperam que tudo em si se cale para elas se ouvirem. As que talvez ignores por nunca as teres pensado. As que podem sobreviver quando o grande silêncio se avizinha.

E eu disse-lhe: o melhor da vida é o seu impossível. E ela disse-me: isso não tem sentido nenhum. E eu dei-lhe razão, mas não sabia porquê. Ou seja, pela melhor razão que podia ter.

O amor acrescenta-nos com o que amarmos. O ódio diminui-nos. Se amares o universo, serás do tamanho dele. Mas quanto mais odiares, mais ficas apenas do teu. Porque odeias tanto? Compra uma tabuada. E aprende a fazer contas.

Não poderás vencer a morte. Mas impõe-lhe a vida como um bandarilheiro e verás que muitas vezes ela marra no vazio.

O amor e o ódio são irmãos. Mas o ódio é um irmão bastardo.

O tempo que passa não passa depressa. O que passa depressa é o tempo que passou.

A verdade primeiro ama-se, depois demonstra-se.

A espécie compromete-se com um casal a que haja amor entre os dois. Mas logo que se apanha servida, vira-lhes as costas e eles que se arranjem.

O maior paradoxo do desejo não está em procurar-se sempre outra coisa: está em se procurar a mesma, depois de se ter encontrado.

No grande artista há uma falha a preencher e no pequeno uma falha a compensar. O primeiro nunca o consegue.

A razão é um elástico. Vê se consegues não a esticar muito para não rebentar.

Ri sempre de maneira que alguém fique, sem saberes, a chorar dentro de ti. Porque se o riso permanece, o que encontra dentro de ti é o idiota que lá estava à sua espera.

Há o que tem limite e o que é sem-limite. A arte é a forma perfeita da consciência destes opostos.

A melhor forma de te não dizerem pequeno é dizeres dos outros que são grandes. Sobretudo se for mentira.

A pátria, como tudo, és tu. Se for também a do teu adversário político, é já problemático haver pátria que chegue para os dois.

Toda a verdade e todo o erro, se repetidos mil vezes, tendem a converter-se no seu contrário. Apenas pela razão de nos fatigarem.

Falhaste a vida, é evidente. Mas não o digas. Porque haverá logo quem venha proclamar em alvoroço que tu mesmo afinal confessas que falhaste para o cretino trombeteiro se julgar menos falhado e os cretinos como ele.

Não te queixes tanto das falhas de memória. Porque se soubesses tudo o que soubeste, não te poderias mexer. E então é que não terias nenhuma.

De que te serve a inteligência, se não tens inteligência para a usar com inteligência?

Nenhum vício se pode combater pelos malefícios que traz, mas sim, por não ser aceitável para a opinião que dele têm os outros. Se queres combater o tabaco, não digas que faz mal. Diz apenas que parece mal.

No amor nunca os pratos da balança estão equilibrados. E como a essência do amor é etérea, quem pesa mais é quem ama menos.

Para o artista, querer não é poder, mas apenas poder querer. Disso se faz a sua glória e o seu desastre. Há todavia aí uma glória sem desastre nenhum, que é habitar num momento de ilusão o palácio encantado do mistério e maravilha. E é o pouco que é bastante. O que fica depois são os despojos desse tudo.

Deus inventou o sexo, nós inventámos o amor. Ele tinha razão.

Tenho tantas saudades de ser eu. De ver. De me deslumbrar numa iluminação.

Ama o próximo como a ti mesmo. É um grande risco. Eu, por exemplo, detesto-me.

Realizei uma obra, fiz nela a minha proposta, disse o que tinha a dizer. (...) Publiquei Para Sempre.

Não comunico com o mundo pelos pés ou pelas mãos ou os olhos. Comunico pelo bico da caneta. E por ele transmito o influxo da vida como pelo dedo de um Deus.

Somos um país de analfabetos. Destes alguns não sabem ler.

Não se pode imaginar uma cor, fora das cores do espectro solar. Não se pode ouvir um som, fora da nossa escala auditiva. Não se pode pensar, fora das possibilidades da lingua em que se pensa.

Achariámos rídiculo que se pudesse dizer, por exemplo, de um amoroso repudiadom que ele sofreu três polegadas de vexame ou meio quilo de opróbrio. Mas é exactamente o mesmo que acontece ao dizer-se que se esteve três quartos de hora à espera da namorada no café, porque a paciência não tem nada a haver com o percurso solar.

Admira-se uma obra com a inteligência e ama-se com a pessoa toda. Por isso é mais económico admrar do que amar.

A arte inscreve no coração do homem o que a vida lhe revelou sem ele saber como.

A arte nasce de uma solidão e dirige-se a outra solidão.

A arte tem o dom de dar beleza. mesmo ao que nasceu e se criou para a fealdade.

A beleza é do imaginário e a imaginação é uma forma de se possuir o que não se possui.

A Ciência não é um meio de "explicar", mas apenas de "constatar" o que descobriu provisoriamente nisso que constatou.

A eternidade não se mede pela sua duração, mas pela intensidade com que a vivemos.

A grande revolução da poesia de Pessoa foi a sua intelectualização.

Há mais sossego na simples melancolia do que em todas as alegrias muito altas.

Há monumentos ao soldado desconhecido. Mas não há só um só aos heróis a que não calhou poderem sê-lo.

A história está cheia de grandes renovadores dela. Ou dos que lhe falharam a renovação. Porque é que Cristo acertou em dois milénios e Marx não chegou a acertar num século?

A morte apenas subscreve o que já somos como excedentários. E há só que deixá-la rubricar à pressa o nosso destino, que tem mais que fazer.

A música é sempre anterior a si, de tempo nenhum, de um absoluto não presentificado, de um tempo anterior ao tempo, de um fora dele, da eternidade.

Nas utopias que até hoje se imaginaram faltou sempre imaginar o que aconteceria depois. Que se imagine uma vida em que se realizasse tudo o que se desejasse. Alguma coisa faltaria ainda em tudo em que já não faltava, e não saberiamos o quê. É isso que não sabes que é fundamental.

Não há pergunta sobre o para quê de uma flor que lhe tire o encantamento. O sentido de ser é o ser.

Nós exigimos a liberdade mas igualmente a sua razão de ser. Que é que justifica uma luz que nada ilumina e se perde no vazio?

Nós sofremos com a morte porque não nos foi infligido o horror de não podermos morrer.

O comunismo distingue-se fundamentalmente do facismo porque foi o primeiro.

O corpo entende-se, a alma compreende-se.

O corpo explica-se e pode discutir-se. A alma é inexplicável e só há que recriá-la em nós ou recusá-la.

O estilo de um grande artista, ele próprio não o sabe. Como a sua voz. Ou os seus gestos. Ou a mímica do seu rosto quando fala. Porque quando o souber tê-lo-ia já perdido.

O homem é um ser fictício em todo o seu ser. E é precisa Morte para ele enfim ser verdadeiro.

Biografia de Vergílio Ferreira (1916-1997)

2010-06-09T22:00:00.001+01:00

"Morre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não ouve música, quem destrói o seu amor próprio, quem não se deixa ajudar. Morre lentamente quem se transforma escravo do hábito, repetindo todos os dias o mesmo trajecto, quem não muda as marcas no supermercado, não arrisca vestir uma cor nova, não conversa com quem não conhece. Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o "preto no branco" e os "pontos nos is" a um turbilhão de emoções indomáveis, justamente as que resgatam brilho nos olhos, sorrisos, corações aos tropeções,sentimentos. Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz no trabalho, quem não arrisca o certo pelo incerto atrás de um sonho, quem não se permite, uma vez na vida, fugir dos conselhos sensatos. Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da má sorte ou da Chuva incessante, desistindo de um projecto antes de iniciá-lo, não tentando um assunto que desconhece e não respondendo quando lhe indagam o que sabe. Evitemos a morte em doses suaves, recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior do que o simples acto de respirar. Estejamos vivos, então!"

Pablo Neruda

2010-04-09T20:00:00.003+01:00

"What are you talking about? Where you came from is gone, where you thought you were going to weren't never there, and where you are ain't no good unless you can can get away from it..."

Wise Blood

Mao Morta - Véus Caídos

2010-02-28T15:10:00.000Z

Mão Morta - E se depois

2010-02-28T14:58:00.003Z

2010-02-28T13:35:00.004Z

Passou por mim

Eram muitos. Muitos muitos muitos.

Muitos aqueles que iam ao cemitério à meia-noite.
"Fumar ganzas."

Sábado

2010-02-22T02:29:00.010Z

As coisas lentamente voltam ao normal. A auto-estima recupera, recebo flashs nos cafés, nos bares e nas discos. Elas cercam-se a mim, metem conversa, só que vou deixando andar a coisa.

A morena pressionou demasiado, pensei que era desta, arrisquei e caguei. Não queria realmente.
No mesmo dia, mas à tarde tinha-me vindo bater uma outra à porta do quarto, e eu abri. É a última vez.

Vou finalmente começar a aplicar-me a sério nesta coisa da sedução até arranjar quem me consiga fazer parar.

E se eu me circuncisase?

Domingos

2010-02-22T02:28:00.000Z

Domingos são sempre os mais chatos
pior sem café, comida ou cigarros
Já para não falar da cama vazia
e de se ficar a pensar na vida

Noite na discoteca
o álcool, a vaidade.
encenação falsa, vazia
a música, a boneca

sou um ser decadente
imerso num mar de futilidades
faço teatro, enquanto a dor me corrói
mas pretende-se que é um jogo
e neste eu sou o herói

encobertos pelo escuro
Disfarçados pelos néons
em piloto automático alcoolizados
dançam pavões depenados
cadáveres adiados
que se abanam
nos últimos sopros de vida
na derradeira fuga à morte
que não chega, que não chega
em cada dia desperdiçado uma derrota

Mais uma noite que perderam
na espera dos que nunca chegam
para fugir à morte é preciso fazer o amor
mas nem todos se conseguem esquecer da dor
da dor
da dor
do medo que mais uma vez venceu o amor
do medo que mais uma vez venceu o amor

mais uma noite perdida
mais uma vida esquecida

corpo que morre não será lembrado
fantasma de morte dorme ao seu lado

Diaboliquement vôtre (1967)

2010-01-14T02:57:00.003Z

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Mulheres-elefante

2010-01-06T14:16:00.014Z

Aplico teorias estranhas. Às vezes percebo um pequeno pormenor e ponho-me a interpretá-lo, tentando generalizar e categorizar o todo, tentando criar uma imagem caricaturada . Faço analogias, uso heurísticas, resumo conclusões. É como se tentasse imaginar o interior, como se quisesse imaginar a realidade a partir de dentro. Tenho sempre presente o receio de criar uma imagem idealizada. Preocupo-me então em não ultrapassar certos limites.

Ás vezes sonho que vou cair no interior de um buraco negro.

É estranho como um pequeno pormenor parece sugerir o que está lá dentro. É assustador como a minha intuição consegue querer pressentir. Será que é uma pista, e a seguir? Acontece-me recriminar-me quando ignoro a minha intuição.

Pressinto egocentrismo como um sinal de perigo.

O egocentrismo. Com esses óculos vejo monstros, a espécie humana. Por vezes olho e vejo autênticos personagens de filmes de terror. Parecem-me zombies desfigurados, mutantes com quistos.

Tais seres abomino.

Algumas mulheres aos meus olhos transformam-se assim em mulheres-elefante.

É apenas uma teoria entre tantas.

Mas porquê?

Cio, Poder, Estatuto Social.

Não quero acreditar nas palavras, mas sim nas outras pistas.

Antes, abdicava do meu auto-controlo em troca de uns minutos de prazer.

Mas será que vale a pena?

Não me apetece.

Não quero ser aquilo que elas querem que eu seja.

Faço fintas para não voltar a acordar na cama de uma mulher elefante.

Passagem de ano

2010-01-04T08:59:00.011Z

"Não há nada mais desesperador para o homem do que, vendo-se livre, encontrar a quem sujeitar-se" Dostoiévski

A minha recuperação feita está. Contrastar esta passagem de ano com a última foi bom porque esta foi melhor. Não fiquei em casa. Senti-me bem, depois de uma longa bad trip de meses. Ganhei a liberdade, recuperei a minha vida social, as pessoas apreciam a minha companhia, e vejo novamente mulheres (quem sabe se o problema não seria apenas inveja).

Consigo adaptar-me a tudo o que seja novo, menos à vida que tinha. A depressão só existe quando relembro o passado. Se mudasse de vida, já teria esquecido tudo.

Quase que me voltei a apaixonar, mas foi desmistificada.

Percebi que ela me correspondia com o olhar, deliberadamente. Passados uns dias meteu conversa. Marcou reencontro. Apareceu com o namorado. Outras olhavam, não me meti com nenhuma. Neste mundo de futilidades eu pareço atrair a atenção de algumas não sei porquê.

Naquela noite armou um escândalo. No dia seguinte armou um escândalo ainda maior.

Uma das que estava na assistência olhava para mim.

Antes disso, envolvi-me com algumas mulheres. Foi apenas sexo, mas algumas deixaram com vontade de repetir. E sobretudo, sem hipocrisia.

Recuperei a auto-estima.

Balanço de 2009

2010-01-03T18:31:00.013Z

2009, o pior de sempre, mas há males que vêm por bem

Perdi tudo. O meu desejo obsessivo de fugir com uma mulher deu mau resultado. Erro de casting. Confusão gigantesca. Depressão, desilusão, revolta e solidão. Perderam-se os limites daquilo que era realidade, e ainda hoje não sei bem onde ficam. Perderam-se amigos também, e muita coisa aí pelo meio.

Certas pessoas eram merda. Daí à paranóia da generalização completa foi um passo, e eu caminhei bastante para lá dessa linha, até regressar a mim próprio, ou como diz Henry Miller, até chegar ao armário e voltar a vestir a minha personalidade. Os outros relativizei-os, os verdadeiros recuperei-os.

O meu mundo desabou completamente. O meu limiar máximo de dor numa escala de um a cem, rebentou a escala por completo e passou dos muitos milhões até não haverem mais números. Maquiavélica hipocrisia. A mim calhou-me a pior. Armadilharam tudo e acenderam o rastilho. A explosão devastou tudo num raio de quilómetros. Fiquei sem cara. Durante uns meses.

O Dilema do eterno Marido

O mais importante, por muito que doa e que só se deseje vingança, é ser racional. Nenhuma mulher deste mundo merece uma unha, e eu sei isto por experiência própria. Claro que durante a dor não se pensa noutra coisa, mas é importante manter presente que por muito más que estejam as coisas, só poderão vir a melhorar. Vemo-nos finalmente livres de uma pessoa que sabemos que vale pouco ou nada, e daí a uns meses conhecem-se sempre outras pessoas. Acontece a todos, ficamos vacinados. Aprendemos a seleccionar melhor as pessoas, a decidir com quem queremos estar, deixamos de ser manipulados, recuperamos auto-estima.

Há que ver o lado positivo da coisa, e isto é de salientar sempre ao longo deste processo, por muito que doa: Vemo-nos livres da pessoa para sempre e recuperamos a liberdade, voltamos a ser quem éramos. Se ainda gostamos da pessoa, fica-se sem a dor de termos sido nós a rebentar com a relação. E isto aqui depende de cada um, da dignidade que se tem ou não. Quanto a mim acho que é cortar totalmente: apagar todos os números, contactos, fotos, objectos, em suma, tudo aquilo que possa fazer recordar. Se for preciso preciso queimar e atirar tudo para o lixo, que seja. Longe da vista, longe do coração. Queimar objectos costuma dar outra sensação. Depois é nunca mais responder às suas tentativas de voltar a comunicar, e a pessoa com o tempo desiste.

A primeira tendência é para nos culpabilizarmos porque desejávamos que tivesse sido diferente, ou gostávamos de continuar com a pessoa. É errado. As pessoas são más, e se aconteceu é porque tinha que acontecer. É a arma favorita de muitas, mas há umas piores que outras. E nem todas as pessoas são iguais. Nesse caso devemos é ficar contentes porque não desperdiçámos nem mais um dia , e se o tivéssemos descoberto mais tarde, podíamos ter perdido anos preciosos das nossas vidas. Para além disso depois conhecem-se sempre pessoas melhores, o que às vezes não é muito difícil. Não entrem no síndrome do gato congelado, isto é deixarem o gato congelado na arca depois de morrer. Morreu vai para debaixo da terra, acabou.
Mas isto demora tempo, e estas coisas quanto mais cedo se souberem melhor, para podermos começar a agir.

O nosso primeiro impulso é para nos tornarmos no completo oposto daquilo que éramos, porque achamos que isso é o normal e que nós é que estávamos mal. Um bocado ao jeito de Veltchianov no romance O Eterno Marido. Isso até pode ser positivo, porque se não aprendêssemos nada com a experiência, mau seria. Mas a tendência é para se chegar a um meio termo, e voltar a confiar nos nossos instintos. Não o andar a reboque dos outros. Recomendo este livro escrito na fase madura do Dostoievski. Se não o têm comprem-no, é pequenino, lê-se bem, e poupa-vos anos de tempo perdido.

Para além da literatura vejam séries, filmes, coisas que distraiam e que vos voltem a mostrar como o mundo funciona (durante uns tempos ficamos sem saber nada), e acima de tudo saiam: recuperem os amigos que conseguirem, bebam e tentem sobreviver. Passado um tempo estarão a conhecer mulheres naturalmente, porque voltaram a ter uma vida social.

Nesta fase, ou até antes ali na do Veltchianov VS Pavlovitch, é importante ir dando umas fodas, quando surja a oportunidade. No princípio nem se consegue fazer nada de jeito, mas isto é uma coisa psicológica e naturalmente o desejo regressará. Pelo meio é importante manter o físico, e para isso serve a masturbação diária: repõe os nossos níveis hormonais na descontracção, e assim ficamos mais à vontade junto com as pessoas em geral, e sentimo-nos menos deprimidos. Importante nesta fase é também deixar de se submeter, e se não gostam, não se submetam, seja indo para a cama com elas, seja não deixando que lhes ponham novamente a coleira do cão ou facas nas costas.

“O mais monstruoso dos monstros é o que tem bons sentimentos”. Veltchianov

E não vão atrás da ex, nem se voltem para pessoas que já vos tinham dado tampas, se vos continuam a ignorar. Vão em frente, não vivam no passado, não sejam pessoas mesquinhas que passam a vida a lamentar-se. Esqueçam o passado por completo e vivam no presente, um dia de cada vez, como se não tivessem sequer um passado.

Com isto já estão de pé novamente. A cura total acontece quando se voltam a apaixonar.

Mas cuidado com quem se voltam a apaixonar.

Pere Ubu - Final Solution (1976)

2009-12-29T00:28:00.002Z

The girls won't touch me
Cos I've got a misdirection
Living at night isn't helping my complexion
The signs all saying it's a social infection
A little bit of fun's never been an insurrection

Mamma threw me out till I get some pants that fit
She just won't approve of my strange kind of wit
I get so excited, always gotta lose
Man that send me off
Let them take the cure

Don't need a cure
Need a final solution

Buy me a ticket to a sonic reduction
Guitars gonna sound like a nuclear destruction
Seems I'm a victim of natural selection
Meet me on the other side, another direction

Don't need a cure
Need a final solution

2009-12-27T16:13:00.003Z

I'm starting to fell the corrosion caused by the long extended period of loneliness.

Problem is, I don´t trust no one, and I don´t seem to find anyone who can make me feel better than being alone.

So, I guess the pain is here to stay.

Sonho Estranho

2009-12-26T20:28:00.003Z

Organiza-se a festa. As raparigas são simpáticas e parecem gostar de mim. Os vagabundos jogam andebol, e lembram-me que deveria voltar a fazer desporto. Um gangue persegue-me a tiro, mas consigo escapar. Chego seguro ao café onde encontro 3 ou 4 mulheres conhecidas que se parecem interessar em fazer conversa. Convidam-me para casa de uma delas, onde o marido me olha com suspeição. Limito-me a ficar ali sem fazer nada, tentando ser simpático, não sabendo se o gangue continua à minha procura ou não. Não sou eu quem controla este guião. Olhar para elas, escutando a sua convesa, ver como se debatem para ver quem recebe a maior atenção entre elas é para mim sufciente para me dar prazer e me fazer sentir bem...

eXistenZ

2009-12-26T02:49:00.002Z

Homenagem ao deus David Cronenberg, um realizador daqueles que vê o essencial invisível aos olhos, e que nunca desilude...

O que é jogo, e o que é realidade?

Eu confesso que também já deixei de saber há muito tempo...

Farto de Tudo

2009-12-26T02:39:00.003Z

O problema é que pensas sempre que vais ser lido por alguém conhecido que vai saber sobre o que escreves e que vai ficar fodido quando ler. É somente quando cagas completamente de alto a baixo para essas pessoas que te soltas e és verdadeiramente livre, porque podes exorcizar os teus fantasmas à vontade, mesmo aqueles que doem mais.

Estou farto de toda esta merda, e de pessoas em particular, já para não falar de todas as que potencilmente te podem lixar à primeira oportunidade, e aqui entra a teoria da banhada.

Quando um amigo, que pensas que é teu amigo, te dá a banhada, cai o mundo como cenário em cima de ti, então se for todo o círculo de pessoas próximas que estão à tua volta a coisa torna-se ainda mais fodida. Perdes toda as esperanças e ilusões e tudo se torna feio e sem cor.

Até se pode tomar umas drogas, sair e embebedar-se fortemente que isso é o melhor que se consegue tirar de prazer na vida no momento. Mesmo que acabe a noite com uma mulher na cama, depois de me vir só me quero afastar o mais rapidamente possível, e na maioria das vezes chego mesmo a arrepender-me da foda que dei, com uma qualquer espertazinha da treta, ou uma desesperada que te quer enfiar uma trela para te controlar como um cãozinho. As mulheres são como uma bomba hormonal de cio prestes a explodir, e ainda pior são aquelas que não fodem nem se masturbam, e mesmo em todas as figuras decadentes têm a mania que estão sempre no controlo, e estão, a não ser quando levam uma tampa de um homem, e mesmo aí arranjam maneira de foder todos os outros que lhes aparecerem à frente para voltarem a sentir o poder. Nem todas as mulheres serão assim, dizem alguns, mas mesmo esses estão sempre à espera da catástrofe, mesmo que não o admitam e até os ingénuos. Os homens serão iguais ou piores dirão outras, mas a diferença é que os homens há muito que deixaram de estar no poder: são apenas marionetas que elas controlam, ou pelo menos tentam controlar, se as deixarem.

Vou sair e beber uma cerveja.

Não encontro ninguém e volto para casa. Não há muitas pessoas na rua, e as que há pouco me interessam. As mulheres são falsas e fúteis, vestem-se para dar nas vistas, porque assim podem sentir o poder, o poder de serem desejadas, assumindo o cliché de objecto sexual, que a sociedade nos injecta diariamente, nesta sociedade do espectáculo. Os homens são ou velhacos ou ingénuos manipulados. O amor não existe neste mundo, e pelo menos aos meus olhos tudo se resume a fornicação e ilusão, sexo puro e duro e uma guerra sem escrúpulos disfarçada de encenação melodramática ao longo de todo o processo. Entretanto vou bebendo e observando, mesmo sozinho por vezes, ou falando de coisas fúteis só para disfarçar o pensamento.

Quinta-feira, 3 de Dezembro de 2009

2009-11-29T14:46:00.003Z

A ingestão compulsiva de álcool já não me permite escapar da sobriedade.
O consumo esporádico de drogas também não.

Que fazer?

Deixar de beber durante 3 dias só para voltar a ver se recupero o efeito desejado...

Legendary Tiger Man - Femina

2009-11-29T13:51:00.002Z

Download

Black Sabbath - Iron Man

2009-11-22T06:19:00.001Z

No Autocarro

2009-11-21T06:50:00.003Z

No autocarro da meia-noite, ao partir da grande cidade, a gaja do banco da frente despede-se ao telemóvel do recente amante que, desconfiado, tenta sacar ovos da púcara. Mas ela simplesmente vai repetindo "-Eu não sou dessas".

No final da viagem, ao chegar à sua cidade, liga-lhe o marido, a quem ela trata por "amor". Depois de dizer que estava quase a chegar, referiu a enorme saudade que tinha sentido na sua ausência...

Tirez Sur le Pianiste

2009-11-17T05:32:00.002Z

"- As mulheres são todas iguais. Conhecendo uma, conhece-las todas."

In The Mood For Love (montagem)

2009-11-16T00:53:00.000Z

Eskorbuto - Cérebros Destruídos

2009-11-15T01:15:00.000Z

Perdida la esperanza, perdida la ilusión
los problemas continúan, sin hallarse solución
Nuestras vidas se consumen, el cerebro se destruye
nuestros cuerpos caen rendidos, como una maldición
El pasado ha pasado y por el nada hay que hacer
el presente es un fracaso y el futuro no se ve
La mentira es la que manda, la que causa sensación
la verdad es aburrida, puta frustración
Prefiero morir como un cobarde
que vivir cobardemente
Nuestras vidas se consumen
el cerebro se destruye
nuestros cuerpos caen rendidos
como una maldición
El terror causando hábito, miedo a morir
Ya estás muerto, ya estais muertos
ya estás muerto, ya estás muerto
ya estais muertos,muertos, muertos, muertos
cerebros destruidos!

Os assassinos dos sonhos

2009-11-14T13:13:00.010Z

Tenta fazer porque sonha.
Elimina o stress.
No final, dá merda.
Não presta.

Não evita a tristeza.
Tentou não tem culpa.
Lógica mesquinha, egoísta.
Repetida até à exaustão por autómatos.
O lucro cego.
Acredita que tem o melhor dos mundos.

Cega, maníaca, efémera.
Nojo, tristeza, ódio, indiferença total.

Apaga o passado.
Não consegue olhar.
Não percebe. Todo o tempo desperdiçado.
Preferia não ter sentido nada.
Auto-censura-se.

Agora é livre, é suposto ser feliz.
Depois dos golpes, os vícios preenchem o vazio da dor.

Infelicidade.
Ejaculação.

Para os outros, representa.
Clichés repetidos ao infinito.
A tristeza não acaba. Aumenta em proporção às desilusões. Cada episódio será mais uma.

Apaga o passado.
Para sempre.
No final, um envelope esquecido.
Um dia arde.
Anseia-se o longo suspiro.

A tristeza porque falha.
Erro.
Um suplicio acreditar.
A hipocrisia.
A futilidade.
Falsidade, encenada até ao limite.

Livre do pesadelo.
Já não dirigido, contracenado.
No amor um oceano de possibilidades finitas.
Aprende-se a ser criterioso.
Com o tempo.
Nem toda a gente quer.

Apesar do desastre liberta-se.
Impossibilidade biológica, física, humana.
Desce da utopia.
Percebe que já não tem forças.
Não muda nada no mundo.
Não consegue fazer outra pessoa.
Foge.

Não.

Lamenta os actos, os gestos, os momentos.
O pior.

Impossível voltar a acreditar.

Nos assassinos dos sonhos.

José Saramago - Janela da Alma

2009-11-10T05:39:00.001Z

Palavras sábias de José Saramago

Nem de propósito...

José Saramago - O pecado é um instrumento de controle

2009-11-10T05:17:00.000Z

Saramago fala da Bíblia e de Deus

2009-11-10T05:05:00.001Z

Padralhada aqui é que não

2009-11-05T20:26:00.003Z

Encontrei um qualquer texto da net sobre morte, mas escrito por um padre e só podia dar mesmo merda. Este blog é contra as ideias de mártir religioso.

E porque este livro aborda uma temática importante sobre a natureza humana, usando Caim como metáfora, a ver se consigo juntar uns trocos para comprar o livro CAIM, de José Saramago. Já vi que custa 13 euros e pouco.

GRAÇAS A DEUS SOU ATEU

Neste país de padralhada baforenta que chiba e tenta enfiar uma treta de uma história sem pés nem cabeça em crianças a quem limitam a capacidade de pensar desde início, é de louvar, não aos céus, mas à força, lucidez e resistência de um senhor chamado José Saramago, que aos oitenta e tantos anos e depois de alguns problemas de saúde produz uma obra capaz de abanar esta imensa podridão das seitas religiosas e dos livros sagrados, e consequentemente do poder da igreja católica na ideologia de tanta gente.

Apatia

2009-11-05T20:01:00.002Z

A minha vida era um kaos, mas pelo menos tinha-me livrado do stress de ter que fazer e que existir para os outros.

Deixei de tentar simplesmente agradar às outras pessoas, sem contudo sentir a necessidade de lhes ser hostil. Eram-me simplesmente indiferentes. Ninguém tinha nada a ver com a minha vida, e tentava dar o mínimo de satisfações possíveis sobre mim, sobre o que quer que fosse que tivesse a ver com a minha vida, com a minha privacidade. Tinha deixado se sentir interesse por todos. Mesmo mulheres que antes me despertavam a atenção, mesmo mulheres com quem antes teria tentado tudo para dar uma boa foda, hoje em dia simplesmente não me interessavam.

Nada me desperta interesse.

Ninguém me me consegue fazer mexer.

2009-10-26T03:15:00.003Z

My body and head immersed in alchool
semmed to be antecipating it all
Standing aside, sharp as an eagle
quietly staring at the crowd

In the dancefloor, animals are acting
drama and theater in a zoo
When the others gone to sleep
I took you to come on a trip

I don´t talk much, you don´t smile
we are predatores in the wild
You are so sick and I am so mean
Different realities through the same screen

Once again you started a fight
You screw up and then went home
So now you are thinking of me all alone
Wanting me to get along

We could try this for one last time
it´s not easy to escape from reality
The next day would be no tomorow
not for the sadness and not for the sorrow

talk like that

2009-10-26T02:41:00.005Z

I like because of when you talk like that.

This is just for the show off. We are all stupid posers in a dumb world.

Let's take a walk and get lost through the city.

Trough the universe.

2009-10-26T02:08:00.002Z

we are the ones who don´t smile a lot